Mój chłopak, z którym jestem już od sześciu miesięcy, zabrał mnie do domu, żebym poznała jego rodzinę. Przez całą kolację nazywali mnie „tania” po hiszpańsku, myśląc, że o niczym nie wiem. Uśmiechałam się przez cały czas i powiedziałam tylko jedno zdanie, zanim wstałam od stołu.

Jadalnia wyglądała jak rozłożona w katalogu. Długi mahoniowy stół, porcelana tak delikatna, że ​​bałem się przy niej oddychać, kryształowe szklanki odbijały światło żyrandola. Kobieta w czarno-białym uniformie cicho krążyła wokół stołu, poprawiając sztućce o milimetry.

„Usiądź tutaj, obok Sebastiana” – poinstruowała go matka, sadzając mnie naprzeciwko Camili.

Sebastian natychmiast wczuł się w swoją rolę, przechodząc z rodziną na hiszpański. Ja zachowałem przyjemną neutralną minę, udając, że moje słownictwo kończy się na „hola” i „gracias”.

„Mamá, el vino que trajimos” – powiedział, podając matce butelkę, którą przynieśliśmy.

Przyjrzała się etykiecie i lekko wzruszyła ramionami. „Americano” – powiedziała, a pod jej nosem zabrzmiało rozczarowanie.

Udawałam, że nie zauważam, skupiając się na serwetce. Mój mały brelok z flagą USA – kluczyki zostawione w jego samochodzie – znów przemknął mi przez myśl, patrząc na to, jak wyglądał na tle skórzanej konsoli. Moja tożsamość sprowadzona do dodatku.

„Dziękuję za zaproszenie do domu” – powiedziałam ostrożnie, używając jednego ze zwrotów, które wyćwiczyłam. „Dziękuję za zaproszenie mnie do domu”.

Zapadła cisza, po której rozległ się dźwięk przypominający tłumiony śmiech.

„De nada” – odpowiedziała gładko jego matka, wymieniając spojrzenie z Camilą. „Nasz dom jest twoim domem”.

Służąca przyniosła pierwsze danie – aromatyczną zupę, której nazwy nie potrafiłem nazwać, ale od razu mi zasmakowała. Pochwaliłem ją.

„La sopa está deliciosa” – powiedziałem.

„Ona jest skorumpowaną dziewczyną z Instagrama” – mruknęła Camila do Sebastiana, nie ściszając głosu. Wygląda jak tandetna dziewczyna z Instagrama.

Nie przestawałam poruszać łyżką, a uśmiech nie znikał. Policzki mnie piekły, ale nie mrugnęłam.

Sebastian roześmiał się, dźwięk był ostry i nieznany. „Linda, pero tonta” – powiedział. Ładna, ale głupia.

Jego matka prychnęła delikatnie.

Pod stołem skręcałam serwetkę, aż zbielały mi kostki.

Danie za daniem. Ryba, sałatka, idealnie obsmażona wołowina. Z każdym talerzem dochodził kolejny hiszpański przysmak, kolejne maleńkie sznycle.

Moja risa molesta. Mój śmiech jest irytujący.

Parece mesera americana. Ubiera się jak amerykańska kelnerka.

Nie ma głębokich informacji. Jej rozmowa nie ma głębi.

Liczyłem obelgi jak koraliki na sznurku, a moja twarz ani drgnęła. Myśleli, że język to mur; nie zdawali sobie sprawy, że to okno.

W pewnym momencie jego ojciec przeszedł na angielski, patrząc prosto na Sebastiana i wskazując na mnie. „Ona jest bardzo blond, prawda?”

„Tata lubi dokuczać” – powiedział Sebastian, klepiąc mnie po dłoni, zanim odpowiedział po hiszpańsku: „No es tan vacía como parece”. Nie jest taka pusta, na jaką wygląda.

Więcej śmiechu.

Najgorsze było to, że ojciec zapytał go po hiszpańsku, czy jestem „tym jedynym”. Sebastian zaśmiał się cicho i pokręcił głową.

„Es una buena relleno hasta que vuelva a Colombia” – powiedział. Jest dobrym wypełniaczem, dopóki nie wrócę do Kolumbii.

Wypiłem wino i nie poczułem w nim nic oprócz metalu.

Później jego matka pochyliła się w moją stronę, gdy podano deser — idealny, drżący flan z espresso jako osobnym napojem.

„Sebastian powiedział nam, że studiujesz na studiach podyplomowych” – powiedziała po angielsku.

„Tak. Robię magisterkę z komunikacji.”

„Jakie to praktyczne” – odpowiedziała tonem sugerującym, że wcale tak nie jest. „A jak się poznaliście? Sebastian jest zazwyczaj taki wybredny”.

Opowiedziałem historię o księgarni, o wspólnym stole, o zimnej kawie. Kiedy mówiłem, Sebastian mruczał coś po hiszpańsku do Camili, co wywołało u niej uśmiech.

„Jaki romantyczny” – powiedziała jego mama, kiedy skończyłam. „Nie uważasz, kochanie?”

Jego ojciec mruknął coś pod nosem.

„Romy nie potrzebuje romansu” – powiedział Sebastian, ściskając mnie za ramię. „Jest bardzo… wyrozumiała”.

Podwójne znaczenie nie umknęło uwadze nikogo. Jego rodzina wymieniła porozumiewawcze spojrzenia. Uśmiechnąłem się szerzej.

Ponieważ wtedy miałem już plan.

Ojciec Sebastiana zwrócił się do mnie po angielsku, gdy talerze zostały sprzątnięte. „Czego nauczyłeś się na… studiach międzykulturowych?”

Spojrzałam mu w oczy. „Ludzie często mówią ci jedno w twarz, a za plecami drugie” – powiedziałam lekko. „Zwłaszcza gdy myślą, że nic nie rozumiesz”.

Nastała cisza tak ostra, że ​​aż cięta.

„Jakże to trafne” – powiedziała po chwili matka, uśmiechając się sztywno. „Sebastian, opowiedz Romy o domku na plaży w Cartagenie”.

Rozmowa się zmieniła, ale niepokój pozostał. Patrzyłam, jak Sebastian odwraca się wokół nich – bardziej arogancki, bystrzejszy, bardziej udawany. Pewny siebie, uważny chłopak, którego znałam, rozmywał się na krawędziach.

Kiedy pokojówka wróciła, by sprzątać deser, złapałem wzrok ojca Sebastiana.

„Dziękuję za cenę” – powiedziałem wyraźnie, bez akcentu po hiszpańsku. „Wszystko było pyszne”.

Jego dłoń zamarła wokół kubka z kawą. Widelec Camili brzęknął o talerz. Sebastian znieruchomiał obok mnie.

„¿Perdón?” powiedział ostrożnie jego ojciec.

Uśmiechnęłam się niewinnie. „Dziękuję tylko za kolację” – odpowiedziałam po angielsku.

Sebastian zaśmiał się słabo. „Poduczyła się ode mnie kilku zwrotów” – powiedział rodzinie po hiszpańsku. „Słodka, prawda?”

Jego matka się uspokoiła, ale ojciec cały czas patrzył na mnie, jakbym właśnie zmienił kształt.

Wieczór dobiegał końca. Jego matka zapytała, czy chcę więcej wina; odmówiłem, a ona wyraźnie się odprężyła. Ojciec nalał sobie kolejną brandy. Luźna rozmowa unosiła się nad stołem niczym para.

Kiedy w końcu wstaliśmy, żeby wyjść, matka Sebastiana odciągnęła go na bok, sycząc po hiszpańsku. Usłyszałem suficientes problemas i no es seria – dość kłopotów, a nie coś poważnego.

Jego ojciec podszedł do mnie, gdy Sebastian był zajęty. „Byłeś dziś cicho” – zauważył.

„Słuchałem” – powiedziałem.

Coś w moim głosie sprawiło, że zmrużył oczy.

Sebastian pojawił się u mojego boku. „Gotowa, mamore?” zapytał.

Skinęłam głową, dziękując ponownie jego rodzicom po angielsku. Czułam ich wzrok na plecach, kiedy wychodziliśmy.

W holu mój wzrok padł na małą tablicę ogłoszeń przy drzwiach kuchennych. Tam, pod listą zakupów, wypisaną idealnym pismem, leżała pocztówka z wyblakłą amerykańską flagą, magnes na pamiątkę z podróży do Waszyngtonu. Pomyślałam o własnym breloku z flagą i o tym, jak jego matka mówiła „amerykański” jak żart.

Uśmiechnąłem się do siebie, wchodząc w ciepłą noc. Burza nadciągała, a ja miałem już dość powstrzymywania grzmotów.

Droga powrotna do mojego mieszkania była cichsza niż jakakolwiek inna, jaką kiedykolwiek odbyliśmy. Sebastian co chwila zerkał to na mnie, to na drogę.

„Cicho tu”, powiedział w końcu, ściszając radio. Sinatra ucichł w połowie tekstu. „Coś się stało?”

„Właśnie myślałem o twojej rodzinie” – powiedziałem, patrząc, jak latarnie uliczne wycinają kawałki złota na jego twarzy.

„Kochali cię” – powiedział szybko. „Moja mama mówiła, że ​​jesteś czarujący”.

„Po angielsku czy hiszpańsku?” – zapytałem.

Zaśmiał się, ale dźwięk był kruchy. „Co za różnica?”

„Po prostu jestem ciekaw.”

Przejechaliśmy kolejną milę w milczeniu.

„Słuchaj, wiem, że potrafią być intensywni” – powiedział. „Ale mają dobre intencje”.

„Naprawdę?” – mruknąłem.

Westchnął. „Znowu za dużo myślisz, Romy. Wszystko w porządku.”

Podjechaliśmy pod mój budynek. Odpiąłem pas bezpieczeństwa, muskając palcami brelok z flagą, który zwisał ze stacyjki.

„Chcesz wpaść na kawę?” – zapytałem.

Na jego twarzy odmalowała się ulga. „Tak. Chętnie.”

Moje mieszkanie było małe i niedopasowane – kanapa z lumpeksu, przeładowane regały na książki, maleńka kuchnia, w której piekarnik się nagrzewał, a światło nad zlewem gasło co dwa tygodnie. Sebastian zawsze traktował to jak uroczy drobiazg, coś, z czego można się uśmiechnąć przed powrotem do swojego eleganckiego, biało-białego apartamentu.

Napełniłem czajnik i postawiłem go na kuchence. Znajomy grzechot metalu o palnik uspokoił mnie.

Sebastian opadł na kanapę i wyciągnął telefon. Przyszedł SMS; uśmiechnął się do ekranu.

„Camila?” zapytałem od progu kuchni.

„Tak”. Szybko napisał. „Chce wiedzieć, czy przeżyłeś Inkwizycję”.

„Co jej mówisz?”

„Że byłaś idealna” – powiedział. „Idealną amerykańską dziewczyną”.

Podeszłam i usiadłam na stoliku kawowym naprzeciwko niego, na tyle blisko, że nasze kolana prawie się stykały.

„Czy mogę cię o coś zapytać?” zapytałem.

Uśmiechnął się, sięgając po moje dłonie. „Oczywiście, mamo. Cokolwiek.”

„Co oznacza „linda pero tonta”?”

Krew odpłynęła mu z twarzy. Jego uścisk osłabł.

„I naprawdę jestem ciekawa ‘relleno hasta que vuelva a Colombia’” – dodałam. „To był mój osobisty faworyt”.

Za nami zaczął buczeć czajnik.

„Czekaj” – powiedział powoli. „Mówisz po hiszpańsku?”

„Och, płynnie” – powiedziałam, cofając ręce. „Od szesnastego roku życia. Barcelona, ​​lekcje konwersacji, cała ta sprawa. Naprawdę się dziś przydało”.

Zerwał się na równe nogi i przeczesał włosy dłonią. „Czemu mi nie powiedziałeś?”

„Dlaczego mi nie powiedziałeś, że jestem tylko chwilową rozrywką?” – odparłem, nie ruszając się z miejsca. „Dlaczego mi nie powiedziałeś, że twoja rodzina spędzi trzy godziny, naśmiewając się ze mnie przy kolacji?”

„To nie było tak” – zaczął.

„Dokładnie tak było” – powiedziałam, wstając. „Twoja siostra nazwała mnie tandetną dziewczyną z Instagrama. Twoja matka mówiła, że ​​nie jestem wystarczająco dobra. Ty mówiłeś ojcu, że byłam tylko wypełniaczem do Kolumbii. To nie jest przekomarzanie się, Sebastianie. To okrucieństwo z nutą tchórzostwa”.

Czajnik zaczął gwizdać, a ostry dźwięk rozniósł się po pomieszczeniu.