Moja córka, która zmarła 3 lata temu, zadzwoniła o 2 w nocy: „Tato, jest mi tak zimno, proszę otwórz mi drzwi” – ​​uchyliłam drzwi, widok stojący na ganku sprawił, że serce mi zamarło, mokre, bose ślady stóp na ganku, stara lalka leżąca na grobie, a potem 28-letnia tajemnica z małego szpitala zaczęła ukazywać swoje oblicze

„Wygląda dokładnie jak Sienna” – wyszeptał Weston. „Nie tylko podobna – dokładnie taka sama”.

Mój umysł wirował.

Kobieta identyczna jak moja córka, adoptowana w podejrzanych okolicznościach, urodzona w klinice z brakującą dokumentacją. A Damen był jej terapeutą.

„Kim ona jest?” – wyszeptałam. „I dlaczego Damen leczy kogoś, kto wygląda jak siostra bliźniaczka Sienny?”

Skopiowaliśmy wszystkie pliki z folderu HC na pendrive i wyłączyliśmy wszystko.

Dexter nerwowo krążył za drzwiami biura. „Musimy iść. Natychmiast”.

Znów wpadliśmy w deszczową noc, a serca waliły nam jak młotem.

Ale gdy odjeżdżaliśmy, jedno pytanie paliło mnie bardziej niż jakakolwiek złość.

Kim była ta kobieta?

A czego tak naprawdę Damen od niej chciał?

Następnego ranka w końcu pojechaliśmy do Crescent Bay.

Miasteczko było jeszcze mniejsze, niż sobie wyobrażałem – garść uliczek przylegających do wybrzeża, szare fale rozbijające się o czarne skały. Na skraju miasta stał ośrodek medyczny Crescent Bay Medical Center – niski ceglany budynek z wyblakłymi niebieskimi wykończeniami i parkingiem pełnym kałuż.

Wyglądał na zmęczony. Zapomniany.

W środku powietrze pachniało starym papierem i środkiem dezynfekującym. Za recepcją siedziała kobieta po sześćdziesiątce, z okularami do czytania na nosie.

„Czy mogę w czymś pomóc?” zapytała.

„Szukamy aktów urodzenia z 1993 roku” – powiedział Weston. „14 listopada”.

Kobieta przyglądała nam się przez chwilę, po czym powoli skinęła głową. „Jestem Marlene Webb, archiwistka. Pracuję tu od 32 lat”.

Zaprowadziła nas wąskim korytarzem do ciasnego biura wypełnionego metalowymi szafkami na dokumenty.

„Listopad ’93” – mruknęła, wyciągając grubą teczkę i kładąc ją na biurku.

Pochyliłem się do przodu, moje ręce drżały, gdy przewracałem pożółkłe strony.

Potem to zobaczyłem.

Imię mojej zmarłej żony: Celeste Ashford.

Ale coś było nie tak.

Zmieniono liczbę niemowląt.

Widać, że ktoś próbował wymazać oryginalny tusz. Kiedyś widniała cyfra 2.

Teraz jest napisane 1.

„Ten zapis został zmieniony” – powiedział cicho Weston, przesuwając palcem po rozmazanym tuszu.

Twarz Marlene stężała. Spojrzała na drzwi, a potem z powrotem na nas.

„Słuchaj” – powiedziała, ściszając głos do szeptu. „Nie powinnam nic mówić, ale zasługujesz na to, żeby wiedzieć”.

Wzięła głęboki oddech.

„Lata temu dr Merritt zorganizował… prywatne adopcje” – powiedziała ostrożnie. „Niewiele. Tylko kilka. Pary, które nie mogły mieć dzieci, przychodziły tutaj, a on organizował ciche adopcje. Bez formalności, bez pytań”.

Miałem wrażenie, że moja klatka piersiowa się zapada.

„Praca?” powtórzyłem.

Skinęła głową. „Mniej więcej w tym czasie przyszła para ze Spokane z pytaniem o adopcję. Chcieli dziewczynkę. Pamiętam, bo kobieta płakała, kiedy ją trzymała. Powiedziała, że ​​to cud”.

Zatrzymała się i zaczęła szukać w pamięci.

„Nazywali się Clayton i Geneva Caldwell. Mieszkają pod adresem Pine Grove Road 412 w Spokane. Ich córka… urodziła się tego samego dnia co twoja”.

Pokój się przechylił.

Wpatrywałem się w zapis leżący przede mną: imię Celeste i zmieniona liczba niemowląt.

„Moja żona urodziła bliźnięta” – wyszeptałem, ledwo wymawiając słowa. „I ktoś zabrał jedno z nich”.

Wyszliśmy natychmiast.

Podróż do Spokane zajęła pięć godzin. Prawie się nie odzywałem, gdy Weston prowadził, a krajobraz zmieniał się z deszczowego wybrzeża w suche wzgórza na wschodzie. W myślach powtarzałem tę samą prawdę w kółko.

Celeste urodziła bliźnięta.

I ktoś zabrał jednego z nich.

O zachodzie słońca dotarliśmy do 412 Pine Grove Road, małego, zniszczonego, parterowego domu z łuszczącą się farbą i zmęczonym klonem na podwórku.

Gdy podjechaliśmy, starszy mężczyzna grabiący liście podniósł wzrok.

„Czy mogę w czymś pomóc?” zapytał.

„Czy jesteś Claytonem Caldwellem?” zapytałem.

Powoli skinął głową. „To ja”.

„Nazywam się Dorian Ashford” – powiedziałem. „Muszę z tobą porozmawiać o twojej córce”.

Jego twarz odpłynęła. Upuścił grabie i zawołał w stronę domu: „Geneva! Ktoś tu jest w sprawie Harper”.

Starsza kobieta wyszła na werandę, wycierając ręce ściereczką kuchenną, jej oczy były już czerwone.

„A co z Harper?” zapytała.

Kilka minut później usiedliśmy przy ich małym, formikowym stoliku w kuchni. Geneva drżącymi rękami parzyła kawę, a Clayton patrzył na mnie, jakbym wyszła z koszmaru.

„Adoptowaliśmy Harper w 1993 roku” – powiedział cicho. „Nie mogliśmy mieć dzieci. Zaaranżował to lekarz – dr Clifton Merritt. Powiedział, że to prywatna sprawa. Zapłaciliśmy 18 500 dolarów”.

Geneva otarła łzy. „Kochaliśmy ją od chwili, gdy ją zobaczyliśmy. Ale Harper zawsze czuła się… inna. Mówiła, że ​​tu nie pasuje. Że nie wygląda jak my”.

„Gdzie teraz jest Harper?” zapytał Weston.

Twarz Claytona pociemniała. „Przeprowadziła się do Bellingham dwa lata temu. Powiedziała, że ​​chce zacząć wszystko od nowa. Chodzi do terapeuty. Do jakiegoś wyrafinowanego psychologa. Do dr. Damena Vossa”.

Moje serce się zatrzymało.

„Co powiedziałeś?” wyszeptałem.

„Dr Damen Voss” – powtórzyła Geneva. „Harper mówi, że pomaga jej uporać się z adopcją. Dzwoni do niego co tydzień”.

Nie mogłem oddychać.

Damen wiedział o Harper od samego początku.

On ją leczył. Rozmawiał z nią. Kształtował jej poglądy na temat przeszłości.

„Musimy iść” – powiedziałem gwałtownie, wstając tak gwałtownie, że krzesło zaszurało po podłodze. „Dziękuję za poświęcony czas”.

Caldwellowie odprowadzili nas do drzwi, zdezorientowani i przestraszeni.

Droga powrotna do Bellingham była napięta. Weston chciał skonfrontować się z Damenem, gdy tylko dojedziemy do granic miasta, ale nalegałem, żebyśmy poczekali.

„Potrzebujemy planu” – powiedziałem. „Damen jest niebezpieczny”.

Około dziewiątej zadzwonił telefon Westona. To był Dexter.

„Weston” – powiedział Dexter napiętym głosem. „Muszę z tobą porozmawiać o tych plikach. Możesz się ze mną spotkać?”

„Pójdę” – powiedział Weston, chwytając kask motocyklowy. „Wrócę za godzinę, wujku”.

Patrzyłem, jak odjeżdża w deszczu, a jego tylne światła znikają we mgle.

Pięćdziesiąt minut później zadzwonił mój telefon.

Recepcjonistka szpitalna odezwała się pilnie: „Panie Ashford? Pański bratanek miał wypadek. Proszę jak najszybciej zgłosić się do PeaceHealth”.

Żołądek mi się zapadł.

Na izbie przyjęć Weston leżał posiniaczony, z lewą ręką na temblaku i zaschniętą krwią tuż przy linii włosów. Policjant stał w pobliżu z założonymi rękami.

„Co się stało?” zapytałem, ściskając zdrową dłoń Westona.

„Hamulce mi odmówiły posłuszeństwa” – wychrypiał Weston. „Jechałem ulicą Holly. Próbowałem się zatrzymać – nic. Uderzyłem w zaparkowany samochód”. W jego oczach pojawił się strach. „Wujku… mechanik sprawdzał. Ktoś je przeciął”.

Policjant ponuro skinął głową. „Traktujemy to jako usiłowanie zabójstwa” – powiedział. „Biorąc pod uwagę ten schemat, wszczynamy szersze śledztwo”.

Moje ręce się trzęsły.

Pierwsza Sienna.

Teraz Weston.

„Damen eliminuje każdego, kto wie za dużo” – wyszeptałem.

Po potwierdzeniu, że stan Westona jest stabilny i zapewnieniu, że dojadę tam rano, samotnie pojechałem do domu przez ciemne, zalane deszczem ulice.

Nigdy w domu nie było tak pusto.

Kiedy tamtego wieczoru wszedłem do kuchni, nie byłem sam.

Nad stołem paliło się światło. Kobieta siedziała tyłem do mnie, a jej długie, ciemne włosy opadały na ramiona.

Moje serce zamarzło.

Odwróciła się powoli.

To była twarz Sienny.

Zielone oczy Sienny. Delikatne dłonie Sienny złożone na stole.

Ale coś było nie tak. Jej wyraz twarzy. Sposób, w jaki się trzymała. Nieznaczna różnica w pochyleniu brody.

„Tato” – wyszeptała. „Utknęłam. Ktoś mnie tu trzyma”.

Nie mogłem się ruszyć.

Sienny już nie było. Pochowałem ją trzy lata temu.

Zanim zdążyłem się odezwać, ktoś zapukał do drzwi wejściowych.

Oderwałam wzrok od kobiety siedzącej przy stole i drżąc, otworzyłam drzwi.

Doktor Damen Voss stał na moim ganku, nieskazitelny nawet o tej porze. Wyprasowana koszula, drogi zegarek, ten lśniący uśmiech, który ani na chwilę nie musnął jego oczu.

„Dorianie” – powiedział, wchodząc do środka, nie czekając na zaproszenie. „Cieszę się, że cię złapałem. Musimy porozmawiać”.

Wskazałem na kuchnię, a mój głos się załamał. „Kim ona jest? Ta kobieta tam siedząca. Kim ona jest?”

Damen spojrzał w stronę kuchni.

Jego wyraz twarzy się nie zmienił.

„Dorianie” – powiedział łagodnie. „Nikogo tu nie ma”.

Obróciłem się.

Krzesło było puste.

W pokoju panowała cisza.

Ale ja ją widziałem.

Słyszałem ją.

Ton Damena złagodniał, niemal współczując. „Właśnie o to się martwiłem” – powiedział. „Smutek. Izolacja. Jest coraz gorzej”.

Położył skórzaną teczkę na stole, otworzył ją i wyjął złożony dokument.

„Sporządziłem to dla ciebie” – powiedział. „Pełnomocnictwo. Upoważnia mnie do zarządzania twoim majątkiem i podejmowania decyzji medycznych w twoim imieniu. Dla twojego bezpieczeństwa”.

Poczułem ucisk w klatce piersiowej.

Mój dom.

Pieniądze z ubezpieczenia Sienny.

Wszystko co mi zostało.

„Podpisz to” – powiedział spokojnie Damen, przesuwając w moją stronę długopis. „Zajmę się wszystkim. Nie musisz się martwić”.

Wpatrywałem się w kartkę, a ręce mi się trzęsły. Czy sobie ją wyobraziłem? Czy w końcu straciłem rozum, tak jak sugerował Damen?

„Potrzebuję czasu” – wyszeptałam. „Nie mogę teraz myśleć”.

Jego uśmiech zadrżał, po raz pierwszy wymuszony. „Oczywiście. Ale nie czekaj za długo. Najwyraźniej nie jesteś bezpieczna sama”.

Zamknął teczkę.

„Sprawdzę, co u ciebie jutro” – powiedział, idąc do drzwi. „Postaraj się trochę odpocząć”.

Po jego wyjściu stałam nieruchomo w cichej kuchni, a serce waliło mi w uszach.

Wtedy to usłyszałem.

Cichy odgłos zamykanych tylnych drzwi.

Ona była prawdziwa.

Wymknęła się, kiedy rozmawialiśmy.

Dokładnie o 2:00 w nocy mój telefon zadzwonił ponownie.

Odpowiedziałem bez słowa.

“Tata.”

Głos był zmęczony i przestraszony.

„Musisz mi coś powiedzieć” – powiedziała. „On każe mi dzwonić. Mówi mi, co mam mówić”.

„Kto?” – wyszeptałam, choć już wiedziałam.

„Ten facet w idealnych koszulkach” – powiedziała. „Ten, który twierdzi, że jesteś szalona. To on zmusił mnie, żebym przyszła dziś wieczorem. Kazał mi usiąść przy twoim stoliku, nastraszyć cię, a potem wyjść tylnym wejściem. Chciał, żebyś myślała, że ​​sobie to wyobrażasz”.

Zacisnęłam pięść.

„Dlaczego mu pomagasz?”

„Nie wiedziałam, że jestem chora” – płakała. „Powiedział mi, że jestem chora. Że moje wspomnienia to kłamstwa. Że tylko on się mną przejmuje. Ale kiedy zobaczyłam twoją twarz dziś wieczorem, wiedziałam, że coś jest nie tak”.

„Pomożesz mi go powstrzymać?” zapytałem.

Cisza się przedłużała.

Potem: „Boję się” – wyszeptała. „Ale… tak”.

Linia się urwała.