Moja synowa potajemnie obcięła mi włosy, kiedy spałam. Kiedy obudziłam się zszokowana, uśmiechnęła się i powiedziała: „Teraz znasz swoje miejsce”. Mój syn stanął po stronie żony: „Mamo, musisz się czegoś nauczyć”. Powstrzymałam się. Trzy dni później kazałam jej usiąść w salonie mojego nowojorskiego domu i powiedziałam: „Masz trzydzieści dni, żeby się wyprowadzić z mojego domu”.

„Jestem twoim jedynym synem.”

„A ja jestem twoją matką. Ale to nie znaczy, że masz mnie traktować, jakbym nic nie znaczyła, jakbym była starym meblem, który zajmuje miejsce”.

Lauren skrzyżowała ramiona.

„To niedorzeczne, Ethan. Nie odejdziemy. Ta kobieta jest szalona. Możemy z tym walczyć prawnie. Mieszkamy tu od dwóch lat. Mamy prawa”.

Pan Wallace spojrzał na nią stanowczo.

„Pani Lauren, sugeruję, żeby skonsultowała się pani z własnym prawnikiem, ale z góry powiem, że nie ma pani podstaw do wniesienia oskarżenia. Nie ma umowy najmu. Nie zapłaciła pani za media. Z prawnego punktu widzenia jest pani gościem, a właściciel nieruchomości ma pełne prawo poprosić panią o opuszczenie lokalu”.

Lauren spojrzała na niego gniewnie. Potem spojrzała na mnie i w jej oczach zobaczyłem coś, czego nigdy wcześniej nie widziałem. Nienawiść. Czystą nienawiść.

„To się na tym nie skończy, Patricio. Przysięgam ci, że pożałujesz tego.”

„Może” – powiedziałem – „ale przynajmniej będę mógł tego żałować we własnym domu. W spokoju”.

Ethan położył papiery na stoliku kawowym. Wstał. Jego oczy były czerwone. Nie wiem, czy ze złości, czy ze smutku.

„Naprawdę zamierzasz to zrobić?”

“Tak.”

„Nie ma mowy, żebyś zmienił zdanie?”

“NIE.”

Powoli skinął głową, jakby akceptował coś, czego nie chciał zaakceptować.

„No dobrze, w takim razie chyba nie mam już nic więcej do powiedzenia.”

Wszedł po schodach. Usłyszałem, jak drzwi jego sypialni zamykają się z trzaskiem.

Lauren wskazała na mnie palcem.

„Skończysz sam. Wiesz o tym? Całkowicie sam. I nikogo nie będzie, kiedy się zestarzejesz i zachorujesz. Nikogo.”

„Wolę być sam, niż w złym towarzystwie” – odpowiedziałem.

Roześmiała się gorzko. Chwyciła torebkę. Zatrzasnęła drzwi wejściowe i wyszła.

Zapadła cisza, gęsta i ciężka, ale też wyzwalająca.

Pan Wallace wstał.

„Pani Patricio, czy wszystko w porządku?”

Skinąłem głową.

„Tak, wszystko w porządku.”

„Postąpiłeś słusznie. Wiem, że to niełatwe, ale postąpiłeś słusznie”.

„Dziękuję, panie Wallace.”

„Jeśli będziesz czegoś potrzebował, czegokolwiek, zadzwoń do mnie.”

“W porządku.”

Odprowadziłem go do drzwi. Kiedy wyszedł, powoli je zamknąłem. Zamknąłem na klucz. I tam, stojąc w przedsionku mojego domu, pozwoliłem sobie odetchnąć, naprawdę odetchnąć.

Nie płakałam. Nie miałam ochoty płakać. Poczułam ulgę, jak zdjęcie buta, który uciskał mnie cały dzień. Jak zrzucenie ciężaru, który nosiłam, nie zdając sobie z tego sprawy.

Poszłam na górę do sypialni. Położyłam się na łóżku. Zamknęłam oczy i pomyślałam o Robercie, o tym, jaki byłby ze mnie dumny, o tym, jak powiedziałby: „Dobrze, kochanie. Dobrze”.

Tego popołudnia Ethan nie wychodził z pokoju. Lauren wróciła o zmierzchu. Słyszałem, jak głośno rozmawiają, kłócą się, szukają rozwiązań, które nie istniały. Zostałem w sypialni, czytając, pijąc herbatę rumiankową i obserwując, jak niebo za oknem zmienia barwę na pomarańczową i różową. I po raz pierwszy od dawna poczułem się panem samego siebie.

O godzinie 21:00 ktoś zapukał do drzwi mojej sypialni.

“Mama.”

To był Ethan.

“Proszę wejść.”

Wszedł powoli. Oczy miał opuchnięte, a twarz bladą.

„Czy możemy porozmawiać?”

“Oczywiście.”

Usiadł na krześle przy oknie. Ja leżałam dalej na łóżku, z książką opartą o pierś.

„Mamo, ja… ja nie wiedziałam, że tak się czujesz. Naprawdę nie wiedziałam.”

„Nie wiedziałeś, że mnie zraniło to, że obcięto mi włosy bez mojej zgody?”

„Tak. No właśnie. Ale myślałem, że szybko ci przejdzie. Myślałem, że przesadzasz.”

„Nie przesadzałem, Ethan. Te włosy były dla mnie ważne. To była moja więź z twoim ojcem. To była moja tożsamość. A Lauren ścięła je, jakbym nic nie znaczył. A ty? Broniłeś jej.”

Spojrzał w dół.

„Przepraszam. Naprawdę przepraszam.”

„Czy żałujesz tego, co się stało, czy tego, że teraz ponosisz tego konsekwencje?”

Spojrzał w górę. Wpatrywał się we mnie.

„Czy to ma znaczenie?”

„Tak, Ethan. Tak, to ma znaczenie.”

Zapadła długa, niezręczna cisza.

„Mamo, nie mamy dokąd pójść. Nie mamy żadnych oszczędności. Nie… nie udało mi się znaleźć pracy. Nie wiem, co będziemy robić”.

„Masz 30 dni. To wystarczająco dużo czasu, żeby poszukać pracy, znaleźć mieszkanie, zacząć od nowa”.

„A co jeśli nie uda nam się tego zrobić?”

„Zrobisz to. Jesteś inteligentny. Jesteś zdolny. Tylko nigdy nie musiałeś próbować, bo ja zawsze byłem gotowy rozwiązać wszystko”.

„A teraz już nie będziesz?”

„Nie tak jak wcześniej. Nie.”

Jego oczy napełniły się łzami.

„Już mnie nie kochasz.”

To pytanie złamało mi serce.

„Kocham cię, Ethan. Zawsze będę cię kochać. Jesteś moim synem. Ale kochanie cię nie oznacza, że ​​pozwalam sobie na brak szacunku. Kochanie cię nie oznacza wymazania siebie. Kochanie cię nie oznacza utraty siebie”.

„Co to zatem oznacza?”

„Oznacza to, że pozwalasz sobie wzrastać, pozwalasz sobie upadać i ufasz, że możesz podnieść się sam”.

Otarł łzy grzbietem dłoni.

„Nie wiem, czy potrafię.”

Wiem, że potrafisz.

Pozostał tam jeszcze przez kilka minut. Potem wstał.

„Mamo, czy jest jakiś sposób, żeby to naprawić? Żebyś się nad tym zastanowiła?”

Myślałem o tym. Naprawdę myślałem o tym.

„Może. Ale nie teraz. Teraz potrzebuję, żebyś odszedł. Potrzebuję mojej przestrzeni. Potrzebuję mojego domu. Potrzebuję mojego życia z powrotem.”

Skinął głową. Wyszedł, nie mówiąc nic więcej. A ja zostałam w sypialni, czując, jak coś we mnie się uspokaja, jakby złamane kości w końcu zaczęły się goić.

Na zewnątrz noc była pełna gwiazd. Drzewo cytrynowe kołysało się na wietrze. Czerwone bugenvvile lśniły w blasku księżyca. A ja, Patricia Riley, 58 lat, czułam, że w końcu odnajduję drogę do siebie.

Uważasz, że byłem zbyt surowy, czy postąpiłem słusznie? Muszę poznać Twoje zdanie. Zostaw komentarz.

Kolejne dni były jak życie w podzielonym domu. Oni w swoim świecie, ja w swoim. Dzieliliśmy ten sam dach, ale oddychaliśmy innym powietrzem. W sobotę Ethan i Lauren wyjechali wcześniej. Nie powiedzieli mi, dokąd jadą. Nie pytałam. Skorzystałam z okazji, żeby posprzątać dom, nie dlatego, że musiałam, ale dlatego, że potrzebowałam zająć czymś ręce. Potrzebowałam poczucia, że ​​robię coś produktywnego, podczas gdy mój umysł przetwarzał wszystko, co się wydarzyło.

Odkurzając meble w salonie, znalazłem kolejne rzeczy. Paragon z drogiej restauracji w Beverly Hills. Trzysta dolarów za pojedynczą kolację. Torbę z luksusowego butiku na Piątej Alei. Dwa tysiące pięćset dolarów na ubrania. Wszystko opłacone kartą kredytową, którą im dałem na wypadek nagłych wypadków.

Sytuacje awaryjne.

Włożyłam paragony do pudełka, nie po to, żeby się skarżyć, nie po to, żeby się kłócić, tylko po to, żeby pamiętać, że podjęłam właściwą decyzję.

Tego popołudnia, podlewając rośliny na podwórku, pojawiła się moja przyjaciółka Roberta. Znałyśmy się od 20 lat. Była nauczycielką w szkole średniej, wdową, tak jak ja, 62-letnią kobietą o siwych włosach i zaraźliwym śmiechu. Powiedziałam jej przez telefon, co się dzieje, a ona, bez pytania, pojawiła się z torbą ciastek i termosem kawy.

„Przyszłam, żeby dotrzymać ci towarzystwa” – powiedziała po prostu.

Siedzieliśmy na podwórku w cieniu drzewa cytrynowego. Popołudniowe słońce rozświetlało wszystko złocistą poświatą. Czerwone bugan villars wydawały się żywsze niż kiedykolwiek.

„Jak się masz?” zapytała Roberta.

„Nie wiem. Czasami czuję, że postąpiłam słusznie. Innym razem czuję się, jakbym była najgorszą matką na świecie”.

„Nie jesteś najgorszą matką na świecie, Patricio. Jesteś matką, która w końcu wyznaczyła granice, która w końcu zrozumiała, że ​​ona też jest ważna”.

„Ale to mój syn, Roberto. Mój jedyny syn.”

„A ty jesteś jego jedyną matką. Ale to nie znaczy, że musisz się poświęcać, aż znikniesz”.

Wziąłem łyk kawy. Była idealna, z idealną ilością cukru. Roberta zawsze wiedziała, jak ją lubię.

„Wiesz, co jest najgorsze?” – zapytałam. „To, że Ethan nawet tak naprawdę mnie nie przeprosił. Przyszedł wczoraj do mojego pokoju. Płakał. Powiedział, że nie wie, co robić. Ale nigdy nie powiedział: »Mamo, wybacz mi. Myliłem się. Zawiodłem cię«”.

„Bo on nadal nie rozumie. Nadal myśli, że to ty się mylisz, że to ty jesteś niesprawiedliwy”.

„A co, jeśli on ma rację? A co, jeśli to ja się mylę?”

Roberta wzięła mnie za rękę.

„Patricio, spójrz na mnie. Myślisz, że to w porządku, żeby ktoś obcinał ci włosy, kiedy śpisz?”

“NIE.”

„Czy uważasz, że to w porządku, że planują sprzedaż twojego domu bez twojej zgody?”

“NIE.”

„Czy uważasz, że to w porządku, że żyją z twoich pieniędzy, nie pracując i nawet ci nie dziękując?”

“NIE.”

„W takim razie nie mylisz się. Stawiasz granice, a granice bolą, zwłaszcza jeśli nigdy wcześniej ich nie stawiałeś.”

Miała rację. Roberta zawsze miała rację.

Zostaliśmy tam, aż słońce zaczęło zachodzić, aż niebo pokryło się pomarańczowo-fioletowymi barwami, aż pojawiły się pierwsze gwiazdy. Kiedy odeszła, poczułem się mniej samotny, mniej szalony, mniej winny.

W niedzielę Lauren przyszła mnie szukać. Byłam w kuchni i przygotowywałam herbatę rumiankową, kiedy weszła. Miała rozpuszczone włosy. Nie miała makijażu, a na jej twarzy malował się wyraz, jakiego nigdy wcześniej u niej nie widziałam – coś w rodzaju bezbronności.

„Teściowa, muszę z tobą porozmawiać.”

“Powiedz mi.”

Siedziała przy stole. Bawiła się paznokciami. Idealnie wypielęgnowanymi, z francuskim wzorem i brokatem. Z pewnością zrobionymi w drogim salonie.

„Wiem, że nie układa nam się najlepiej.”

„Nie, nie były dobre.”

„I chcę, żebyś wiedział, że rozumiem, dlaczego jesteś wściekły.”

„Nie jestem zły, Lauren. Jestem rozczarowany. To różnica.”

Spojrzała w dół.

„Ta sprawa z włosami była błędem. Przyznaję. Nie powinnam była tego robić.”

„Dlaczego to zrobiłeś?”

Zapadła długa cisza, tak długa, że ​​myślałem, że nie odpowie.

“Dlaczego?”

„Bo byłem zazdrosny.”

Ta odpowiedź mnie zaskoczyła.

„Zazdrosny o co? O mnie?”

„O tym, jak Ethan cię kocha, o tym, jak ciągle o tobie mówi, o tym, jak ciągle bierze cię za przykład. »Moja mama robiła to, moja mama mówiła tamto, moja mama gotowała lepiej«. Zawsze ty. A ja… chciałam tylko, żeby mnie zobaczył, żeby mnie docenił. Po raz pierwszy odkąd to wszystko się zaczęło, zobaczyłam Lauren taką, jaka naprawdę była. Niepewną siebie kobietą. Kobietą, która rywalizowała z duchem. Kobietą, która nie wiedziała, jak zbudować własną przestrzeń, nie niszcząc innych”.

„Lauren, nigdy nie byłam twoją konkurencją. Nigdy nie chciałam nią być.”

„Wiem. Ale tak właśnie się czułam. I kiedy zobaczyłam cię z tymi długimi włosami, tak idealnymi, tak zadbanymi, tak twoimi, chciałam ci je odebrać. Chciałam, żebyś poczuła to, co ja. Drobne, nic nieznaczące.”

„A teraz? Jak się teraz czujesz?”

„Boję się. Nie mamy pieniędzy. Nie mamy dokąd pójść. Ethan jest zdesperowany. Płacze w nocy. Nie śpi. Nie je. A ja? Nie wiem, co robić.”

„Oboje możecie szukać pracy.”

„Staramy się, ale nikt nie chce zatrudnić Ethana. A ja? Nigdy nie miałam formalnej pracy. Studiowałam grafikę komputerową, ale nigdy nie praktykowałam. Zawsze byłam zależna od rodziców, potem od Ethana, teraz od ciebie”.

„W takim razie czas, żebyście się uczyli. Czas, żebyście oboje się uczyli.”

Spojrzała w górę. Jej oczy były czerwone.

„Nie możesz nam wybaczyć? Daj nam jeszcze jedną szansę?”

Myślałem o tym. Naprawdę myślałem o tym.

„Może kiedyś, ale nie teraz. Teraz potrzebuję, żebyś odszedł. Muszę odzyskać swoją przestrzeń, swoje życie, swoją godność”.

„A co, jeśli nam się nie uda? Co, jeśli wylądujemy na ulicy?”

„Nie wylądujesz na ulicy. Masz rodzinę, przyjaciół, zasoby. Musisz tylko przestać oczekiwać, że wszystko rozwiążę”.

Lauren powoli skinęła głową i wstała. Zanim wyszła, zatrzymała się przy drzwiach.

„Teściowa… Patricio, przepraszam. Naprawdę przepraszam.”

“Ja wiem.”

I myślę, że to prawda. Myślę, że ona to czuła. Ale czasami przeprosiny przychodzą za późno, kiedy szkoda już została wyrządzona, kiedy zaufanie już zostało nadszarpnięte.

Kolejne dni minęły w napiętym spokoju. Ethan i Lauren zaczęli się powoli pakować, z urazą, z bólem. Obserwowałem ich z daleka. Nie oferowałem pomocy. Nie dawałem rady. Po prostu patrzyłem.

Pewnego popołudnia, gdy pakowali pudła w swoim pokoju, Ethan zszedł do salonu, gdzie czytałem.

„Mamo, znaleźliśmy mieszkanie w Queens. Jest małe, stare, ale na tyle nas stać”.

„Cieszę się, że coś znalazłeś.”

„Cieszysz się?” W jego głosie słychać było gorycz. „Naprawdę cieszysz się, widząc nas w takim stanie? Walczących, cierpiących?”

„Nie cieszę się, że cierpisz, Ethan. Ale cieszę się, że się zmagasz, bo to oznacza, że ​​się rozwijasz. Że się uczysz”.

„Czego się uczę? Nienawidzenia własnej matki.”

Te słowa przecięły mnie niczym noże.

„Jeśli tak czujesz, nie mogę tego zmienić. Ale mam nadzieję, że pewnego dnia zrozumiesz, że to, co robię, nie wynika z nienawiści. To z miłości”.

„Miłość?” Zaśmiał się sucho. „To wcale nie wygląda na miłość, mamo”.

„Prawdziwa miłość nie zawsze jest przyjemna. Nie oznacza mówienia „tak” na wszystko. Nie pozwalania, by cię deptano. Prawdziwa miłość to również mówienie „nie”. To stawianie granic. To nauczanie poprzez przykład”.

„Cóż, twój przykład mnie niszczy.”

Odszedł, nie mówiąc nic więcej. A ja zostałam tam z otwartą książką w dłoniach, czując, jak łzy w końcu zaczynają płynąć.

Płakałam. Płakałam, jak nie płakałam od kilku dni, bo bolało. Tak bardzo bolało. Bolało, że mój syn widział we mnie złoczyńcę. Bolało, że on może nigdy mnie nie zrozumieć. Bolało, że nosiłam w sobie poczucie winy z powodu decyzji, o której wiedziałam, że była słuszna, ale która była okropna.

Roberta miała rację. Granice bolą, zwłaszcza jeśli nigdy wcześniej ich nie stawiano.

W środę następnego tygodnia przyjechała ciężarówka przeprowadzkowa, mała i stara, z dwoma mężczyznami, którzy załadowali kilka rzeczy Ethana i Lauren. Zostałem w sypialni. Nie zszedłem na dół, żeby się pożegnać. Nie mogłem. Wiedziałem, że jeśli zobaczę Ethana ładującego swoje pudła na ciężarówkę, jeśli zobaczę, jak zamyka drzwi po raz ostatni, to się złamię. A nie mogłem się załamać. Jeszcze nie.

Usłyszałem głosy, kroki, dźwięk ciągniętych pudeł, odpalany silnik ciężarówki, a potem zapadła cisza.

Powoli zeszłam po schodach. Dom był pusty, kompletnie pusty. Sypialnia, którą zajmowali przez dwa lata, była czysta. Łóżka pościelone, okna otwarte. Zostawili notatkę na stoliku nocnym. Wzięłam ją drżącymi rękami. To był list Ethana.

„Mamo, nie wiem, czy kiedykolwiek będę w stanie ci to wybaczyć, ale chcę, żebyś wiedziała, że ​​mimo wszystko cię kocham. Zawsze będę cię kochać. Jesteś moją mamą i nic tego nie zmieni. Mam nadzieję, że kiedyś zrozumiesz, jak wiele nam wyrządziłaś. Mam nadzieję, że kiedyś tego pożałujesz, ale mam też nadzieję, że kiedyś zrozumiem, dlaczego to zrobiłaś. Trzymaj się, Ethan.”

Złożyłam kartkę. Schowałam ją do kieszeni bluzki. Przeszłam się po domu. Moim domu, teraz całkowicie znowu moim.

Wyszłam na podwórko. Czerwone wille bugan wciąż tam stały. Drzewo cytrynowe wciąż owocowało. W powietrzu unosił się zapach mokrej ziemi, bo wcześnie rano padał deszcz. Usiadłam na żelaznej ławce, którą Robert zamontował lata temu, tej samej, na której siadaliśmy w niedziele, żeby wypić kawę, tej samej, na której zaplatał mi warkocze. I tam, w cieniu drzewa cytrynowego, gdy słońce przebijało się przez liście, pozwoliłam łzom płynąć.

Płakałam z powodu wszystkiego. Za utraconymi włosami. Za synem, który odszedł. Za rozpadem związku. Za kobietą, którą musiałam się stać, żeby przetrwać. Ale płakałam też z ulgi, bo w końcu byłam sama. W końcu odzyskałam dom. W końcu mogłam oddychać bez poczucia, że ​​chodzę po cienkim lodzie.

Nie wiedziałam, czy postąpiłam słusznie. Nie wiedziałam, czy Ethan mi kiedykolwiek wybaczy. Nie wiedziałam, czy ja sama sobie kiedykolwiek wybaczę. Ale wiedziałam jedno, jedno z absolutną pewnością: odzyskałam godność. I to – to było warte całego bólu świata.

Myślisz, że matka może kochać swojego syna i mimo to pozwolić mu odejść? Powiedz mi. Bo wciąż się nad tym zastanawiam.

Pierwsze kilka tygodni po ich wyjeździe było najtrudniejsze. Nie dlatego, że brakowało mi chaosu, nie dlatego, że brakowało mi napięcia, ale dlatego, że dom, mój dom, wydawał się za duży, za cichy, za bardzo wypełniony nieobecnością. Budziłam się o 6:00 rano, jak zawsze. Ale nie było już dla kogo gotować. Nie było już komu usługiwać. W salonie nie było żadnych głosów, kroków na schodach, trzaskających drzwi. Tylko ja i moja cisza.

Przez pierwsze kilka dni dużo płakałam. Płakałam, gdy przygotowywałam kawę tylko dla siebie. Płakałam, gdy podlewałam rośliny na podwórku. Płakałam, gdy składałam czyste ubrania, świadoma, że ​​składam tylko swoje, a nie cudze.

Roberta przychodziła do mnie trzy razy w tygodniu. Przynosiła jedzenie. Przynosiła towarzystwo. Przynosiła ten swój śmiech, który wypełniał pustkę.

„Czy słyszałaś coś od Ethana?” – zawsze mnie pytała.

„Nie, nic.”

„Dzwoniłeś do niego?”

“NIE.”

“Dlaczego nie?”

„Bo muszę dać mu przestrzeń. Chcę, żeby przetworzył to na swój własny sposób. Potrzebuję… potrzebuję, żeby sam zdecydował, czy chce ze mną jeszcze rozmawiać”.

Roberta skinęła głową. Nie nalegała. Po prostu ścisnęła moją dłoń i podała mi więcej herbaty.

Pewnego popołudnia, sprzątając szafę w sypialni, która kiedyś należała do Ethana, znalazłem rzeczy, które po nim zostały. Pudełko ze starymi fotografiami. Ethan jako niemowlę. Ethan podczas pierwszej komunii. Ethan na ukończeniu liceum. Robert trzymający go na rękach, gdy miał trzy lata.

Siedziałem na podłodze, otoczony wspomnieniami i zadawałem sobie pytanie: W którym momencie wszystko poszło nie tak? W którym momencie dziecko, które śmiało się na tych fotografiach, zmieniło się w mężczyznę, który patrzył na mnie z urazą?

Może to było stopniowe. Może to była moja wina. Może za bardzo go rozpieszczałam. Może dałam mu wszystko, nie ucząc go niczego cenić. A może – może po prostu tak jest. Czasami dzieci dorastają i odchodzą. A czasami, kiedy wracają, nie są już takie same. I ty też nie jesteś.

Schowałem zdjęcia. Włożyłem je do pudełka oznaczonego jego imieniem. Któregoś dnia mu je dam, kiedy będzie gotowy, kiedy ja będę gotowy. Ale nie tego dnia.

Mijały tygodnie. Październik zmienił się w listopad. Poranki były chłodniejsze. Drzewo cytrynowe zaczęło tracić liście. Bugan villias nadal kwitło. Uparte, piękne, odporne.

Zaczęłam tworzyć nową rutynę. Wstawałam wcześnie. Ćwiczyłam jogę na podwórku, gdy wschodziło słońce. Przygotowywałam śniadania tylko dla siebie. Czytałam. Malowałam akwarele, coś, co porzuciłam lata temu. Zwiedzałam muzea. Chodziłam sama do kawiarni i delektowałam się własną ciszą.

Powoli, bardzo powoli, zaczęłam znów czuć się kompletna, jakbym przez tak długi czas była złamana, że ​​już nie pamiętałam, jak to jest być kompletną.

Pewnego sobotniego poranka, pijąc kawę na podwórku, zadzwonił mój telefon. To był nieznany numer. Zawahałem się. Prawie nie odebrałem, ale coś mnie tknęło, żeby zareagować.

“Cześć?”

„Pani Patricia Mendoza?”

„Tak, to ja.”

„Dzień dobry. Dzwonię ze szpitala miejskiego. Mamy pacjenta, który ma pana na liście kontaktów alarmowych. Ethan Mendoza Riley.”

Moje serce się zatrzymało.

„Co się stało? Czy on jest cały?”

Miał wypadek samochodowy. Nic poważnego, ale ma siniaki i złamaną rękę. Jego stan jest stabilny. Prosi o pana przyjazd.

„Już idę. Zaraz przyjdę.”

Rozłączyłam się. Złapałam torebkę, kluczyki. Wybiegłam. Droga do szpitala ciągnęła się w nieskończoność. W sobotni poranek panował gęsty ruch. Mój umysł nie przestawał tworzyć scenariuszy. Co, jeśli to poważniejsze, niż mówili? Co, jeśli będzie sam? Co, jeśli będzie potrzebował operacji?

Kiedy dotarłem do szpitala, pobiegłem na izbę przyjęć. Podałem jego nazwisko. Zaprowadzili mnie do poczekalni. I tam, po 20 minutach, które wydawały się godzinami, zadzwoniła do mnie pielęgniarka.

„Możesz wejść. Pokój numer cztery.”

Powoli weszłam i zobaczyłam go, Ethana, leżącego na szpitalnym łóżku, z prawą ręką w gipsie, dużym siniakiem na czole i zamkniętymi oczami.

„Ethan” – wyszeptałam.

Otworzył oczy. Zobaczył mnie i zaczął płakać.