Pięć lat po nagłej śmierci mojego męża, drżałam na pierwszej randce – w środku kolacji wstał i wyszedł bez słowa, czując się nieszczęśliwa i upokorzona. Poprosiłam o rachunek, a kelnerka nachyliła się do mojego ucha i szepnęła: „Nie wychodź jeszcze, ktoś właśnie przyszedł, żeby cię szukać…”.

Dwadzieścia dziewięć miesięcy po tym, jak policjant stanowy z naszywką przedstawiającą amerykańską flagę zapukał do jej drzwi, Aubrey Miller poszła na swoją pierwszą randkę.

Siedziała w czerwonej, winylowej kabinie w przytulnej, osiedlowej restauracji na przedmieściach Ohio, z kolanami przyciśniętymi do spodu stołu, a palce bawiły się maleńką zawieszką z flagą na cienkiej srebrnej bransoletce na nadgarstku. Nad barem, obok starej okładki płyty Sinatry, wisiała krzywo mała, materiałowa zawieszka w kształcie gwiazdek i pasów. Lód w szklance słodkiej herbaty brzęczał cicho za każdym razem, gdy drżała jej dłoń.

Naprzeciwko niej Daniel składał serwetkę z precyzją i pieczołowitością, jakby chciał rozprostować niezręczność między nimi. Był miły, przystojny, ale dyskretny, z ciemnymi włosami i łagodnym wzrokiem, który co chwila zerkał na zegar nad kuchennym oknem. Zjedli już sałatkę, dwa dania główne i dokładnie trzy wymuszone śmiechy.

Potem, gdy w połowie opowieści o tym, jak Lily uparła się, że upiecze babeczki w kolorze czerwono-biało-niebieskim na Dzień Pamięci, odłożył serwetkę i westchnął.

„Aubrey” – powiedział cicho, ale stanowczo – „myślę, że muszę być z tobą szczery”.

Kiedy dziesięć minut później wyszedł z restauracji, zostawiając kilka złożonych banknotów pod krawędzią talerza, Aubrey została sama w boksie z niedojedzonym kurczakiem piccata i echem jego słów w uszach.

Wydajesz się wspaniałą osobą. Po prostu nie sądzę, żebyś była na to gotowa.

Upokorzenie podeszło jej do gardła, gorące i ściśnięte. Mrugała szybko, wpatrując się w zawieszkę z flagą na bransoletce, aż obraz się rozmazał. Chciała tylko zapłacić, wrócić do domu i udawać, że ta noc nigdy się nie wydarzyła.

Podniosła rękę i przykuła wzrok kelnerki.

„Czy mogłabym dostać rachunek?” – zapytała Aubrey, starając się, żeby jej głos się nie załamał.

Kelnerka, dziewczyna, która nie mogła mieć więcej niż dwadzieścia lat, z kucykiem i plamą sosu marinara na fartuchu, pochyliła się, jakby zdradzała jej sekret. Jej wzrok powędrował w stronę wejścia do restauracji, a potem z powrotem na Aubrey.

„Nie odchodź jeszcze” – szepnęła dziewczyna. „Ktoś po ciebie przyszedł”.

Na moment świat zawęził się do tego jednego zdania, ostrego jak szkło.

Pierwszą myślą Aubrey była Lily. Czy coś się stało? Czy był kolejny telefon, kolejny policjant przy innych drzwiach? Ścisnęło ją w żołądku. Palce zacisnęły się na bransoletce tak mocno, że maleńki wisiorek z flagą wbił się w skórę.

Gdy odwróciła się w stronę drzwi i zobaczyła, kto za nimi stoi, zdała sobie sprawę, że ten wieczór zmieni coś więcej niż tylko jej relację z pierwszymi randkami.

Aby zrozumieć dlaczego, trzeba cofnąć się na długo przed pojawieniem się tej krzywej chorągiewki nad barem, do pierwszego razu, kiedy Aubrey utonął w czyimś spojrzeniu i pomyślał, że wieczność będzie prosta.

Miała dwadzieścia lat, kiedy poznała Olivera.

Świat wciąż lśnił złotą, niemal arogancką jasnością, która przynależy tylko ludziom, których życie jeszcze nie zaskoczyło. Columbus pod koniec września przypominał wnętrze pocztówki: liście dopiero zaczynają zmieniać kolor na krawędziach, studenci w bluzach z kapturem pędzą obok kawiarni, a powietrze pachnie deszczem i palonymi ziarnami kawy.

Aubrey wpadła do małej, niezależnej księgarni w centrum miasta, uciekając przed niespodziewaną mżawką. Strzepnęła krople z włosów, strzepnęła kilka z rękawów dżinsowej kurtki z second-handu i ruszyła alejką z napisem „Klasyka”.

Trzymała w dłoniach zniszczony egzemplarz powieści, którą udawała, że ​​przeczytała już dwa razy na zajęciach z literatury. Jej palce musnęły grzbiet, zawahały się, ale i tak sięgnęły po nią.

Dokładnie w tym samym momencie inna ręka sięgnęła po tę samą książkę.

Ich palce się zderzyły.

„Przepraszam” – mruknął nieznajomy, cofając dłoń o cal, ale nie na tyle daleko, by całkowicie zerwać kontakt.

Aubrey poczuła nagły przypływ jasności. Serce jej zamarło. Spojrzała w górę.

Mężczyzna był wysoki, miał ciemnoblond włosy, które zdawały się nie wiedzieć, w którą stronę opadać, i piwne oczy, które marszczyły się w kącikach, gdy się uśmiechał. Miał na sobie koszulę zapinaną na guziki, podwinięte rękawy i lekko przekrzywiony krawat, jakby założył go w pośpiechu, a potem o nim zapomniał.

„W porządku” – powiedziała, uświadamiając sobie, że wciąż dotyka jego palców i gwałtownie cofa rękę, tak gwałtownie, że książka przewróciła się na półce. „Możesz ją sobie wziąć”.

Potrząsnął głową, a jego uśmiech stał się nieco nieśmiały.

„A może podzielimy się poczuciem winy” – powiedział. „I może kawa. Jestem Oliver.”

Mogła odmówić. Mogła udawać, że się spieszy, że deszcz pokrzyżował jej plany, że jej życie jest zbyt pełne dla obcych i ich krzywych powiązań.

Zamiast tego powiedziała: „Jestem Aubrey” i poszła za nim w kierunku małej kawiarni ukrytej w głębi księgarni.

Ich pierwsza rozmowa płynęła tak, jakby wstrzymywali się od lat, zamiast zacząć ją w tej chwili. Rozmawiali o wszystkim i o niczym: o książkach, które skończyli, o tych, o których skłamali, że skończyli, o wakacjach z dzieciństwa i planach na przyszłość. Powiedział jej, że chce uczyć historii, bo wierzy, że historie to jedyny sposób, by ludzie naprawdę zapamiętali coś ważnego. Przyznała, że ​​chciałaby pisać, ale panicznie bała się pustych stron.

Kiedy deszcz w końcu przestał padać i niebo się przejaśniło, wyszli na chodnik, oboje nieco niechętni, by pozwolić tej chwili się zakończyć.

„Czy mogę cię jeszcze raz zobaczyć?” – zapytał Oliver, wkładając ręce do kieszeni, jakby przygotowywał się na odmowę.

Aubrey zawahała się. Nie dlatego, że nie chciała. Bo nagle poczuła się jak w jednym z tych momentów, o których opowiadała jej babcia, kiedy mówiła: „Czasami, kochanie, życie oferuje ci moment przed i po w postaci jednej decyzji”.

„Tak” – powiedział Aubrey. „Chciałbym”.

Nie mogła wiedzieć, że jedno proste „tak” doprowadzi do obietnicy, którą wszechświat zdawał się nieustannie łamać i tworzyć na nowo.

Niecały rok później stali pod baldachimem z lampek choinkowych i polnych kwiatów na podwórku przyjaciela, składając przysięgę, którą wypisali na odwrocie fiszek. Był koniec czerwca, na tyle ciepło, że goście wachlowali się złożonymi programami. Ktoś wcisnął maleńką amerykańską flagę w doniczkową roślinę obok prowizorycznego ołtarza, który pozostał po grillu z okazji Dnia Pamięci, a jej małe, płócienne rogi leniwie powiewały na wietrze.

Mama Olivera, Margaret, ocierała oczy tą samą białą chusteczką, którą miała przy sobie na własnym ślubie. Jego ojciec, William, siedział wysoki i stoicki w pierwszym rzędzie, mrugając, by odegnać łzy, które, jak udawał, były spowodowane alergią. Jego młodsza siostra, Grace, nieustannie robiła zdjęcia jednorazowym aparatem, uwieczniając rozbłyski słońca i niezręczne uśmiechy.

Gdy Aubrey dotarła do końca prowizorycznego przejścia, Oliver ujął jej dłoń tak delikatnie, że aż zabolało.

„Jesteś tego pewna?” zapytał pod nosem.

„Wcale nie” – szepnęła z uśmiechem. „Właśnie dlatego to takie fajne”.

Po ceremonii, gdy słońce rozpływało się w brzoskwiniowym niebie, a czyjś głośnik Bluetooth odtwarzał playlistę, która bez ostrzeżenia przeskakiwała z Sinatry na Taylor Swift, Margaret przytuliła Aubrey.

„Witaj w chaosie, kochanie” – powiedziała. „Jesteśmy głośni, wtrącamy się i nigdy nie pozwolimy ci zapomnieć o urodzinach”.

Grace pochyliła się i objęła Aubrey ramieniem.

„Teraz utkniesz z nami” – powiedziała. „Mała siostrzyczko”.

Później tej nocy, gdy goście już się rozeszli, a lampki choinkowe cicho brzęczały nad pustym podwórkiem, Oliver wziął lewą dłoń Aubrey w obie swoje.

„Wiem, że jesteśmy młodzi” – powiedział, poważny, a jego piwne oczy pociemniały w słabym świetle. „I wiem, że życie nie daje gwarancji. Ale obiecuję ci jedno: zawsze wybiorę nas. Bez względu na wszystko”.

Aubrey dotknęła jego szczęki, zapamiętując dotyk delikatnego zarostu pod opuszkami palców.

„Nie możesz składać obietnic, których nie możesz dotrzymać” – powiedziała.

„Patrz na mnie” – odpowiedział i pocałował ją, aż świetliki nad nimi rozmyły się w smugi światła.

Tej nocy założył jej na nadgarstek cienką srebrną bransoletkę, tę z maleńką zawieszką w kształcie flagi, którą kupił od ulicznego sprzedawcy z okazji Czwartego Lipca poprzedniego lata.

„Na szczęście” – powiedział. „Dla nas. Na wszystkie te małe, zwyczajne dni, które będą się składać na nasze życie”.

Nie miała pojęcia, jak często będzie się kurczowo trzymać tego małego kawałka metalu, jak liny ratunkowej.

Pierwsze kilka lat ich małżeństwa to był ten rodzaj chaotycznej radości, która z zewnątrz wydaje się zwyczajna, a w środku wydaje się cudowna. Ich pierwsze mieszkanie było za małe, czynsz za wysoki, a piec nagrzewał się tak mocno, że przypalał mrożoną pizzę. Ale był tam kącik do czytania przy oknie, gdzie popołudniowe słońce przemieniało drobinki kurzu w brokat, i to wystarczało.

Oliver dostał pracę nauczyciela historii w lokalnym liceum, wracając do domu z opowieściami o uczniach, którzy próbowali przekonać go, że memy stanowią źródła pierwotne. Aubrey pracowała na pół etatu w galerii sztuki, kończąc jednocześnie literaturę w college’u, spędzając dni w otoczeniu obrazów, na które nigdy nie byłoby jej stać, i ludzi, którzy wymawiali nazwiska artystów jak hasła.

Kłócili się o rachunki, pranie i o to, kto ma wynieść śmieci. Pogodzili się przy jedzeniu na wynos i nocnych powtórkach starych sitcomów, skuleni pod kocem z wyblakłym zdjęciem amerykańskiej flagi, który kupili na wyprzedaży w Target.

Kiedy Lily przyszła na świat po trzech latach małżeństwa, maleńkie mieszkanie jakimś cudem się rozrosło, żeby pomieścić ich troje. Urodziła się o 3:17 rano we wtorek w szpitalu w centrum miasta, czerwona na twarzy i wściekła na jarzeniówki.

„Hej, mała petardo” – mruknął Oliver, gdy pielęgniarka w końcu wzięła ją w ramiona. „Wybrałaś niezłą godzinę”.

Przez następną godzinę szeptał jej historie o królach i królowych, astronautach i outsiderach, jakby potrafił ją przekonać, by pokochała te historie tak jak on to robił.