Po śmierci moich dziadków ich prawnik ujawnił, że jestem jedynym spadkobiercą ich 38-milionowego majątku. Moja rodzina zażądała, żebym go wydał – odmówiłem. Tej nocy kazali mi się wyprowadzić. Przeprowadziłem się do domu dziadków. Następnego dnia przyszli i powiedzieli, że to nie mój dom… ale zamarli, gdy zobaczyli, kto stoi obok mnie. Ich twarze były puste, nie mogli uwierzyć w to, co widzą…

Nazywam się Ammani Washington i mam dwadzieścia sześć lat. Kiedy moi dziadkowie zginęli tragicznie w wypadku samochodowym, moja rodzina spodziewała się odziedziczyć ich majątek, osiemnaście milionów dolarów. Zawsze traktowali mnie jak zwykłego kozła ofiarnego – cichego, nic niewartego studenta historii sztuki. Więc kiedy ich prawnik przeczytał testament, cały pokój zamarł.

Moi dziadkowie zostawili mi wszystko, co do grosza.

Mój ojciec jest uprawniony do zamieszkania. powiedziałem, że nie. Tej nocy wyrzucono mnie na ulicę.

Następnego ranka pojawi się w rezydencji moich dziadków, żeby mnie eksmitować. Ale zatrzymali się w pół kroku, gdy zobaczyli, kto stoi tuż obok mnie.

Zanim opowiem, dokładnie, co należy do przestrzegania tego prawnika i kto stał ze względu na ganku, dajcie znać w komentarzach, skąd oglądacie. A jeśli poczuliście się niedocenieni lub zdradzeni przez tych samych ludzi, którzy powinni być Was chroniczni, kliknijcie „Lubię to” i zasubskrybujcie. Ta historia opowiada o tym, co się dzieje, gdy kozioł ofiarny w rodzinie w końcu klucze do królestwa.

Powietrze w mahoniowym rozwiązaniu pana Howarda Jamesona było zbyt gęste, aby oddychać. Siedziałem w kącie na przenośnym fotelu, musiał się uczyć. Mieszanka poliestrowa, której uszyto mój tani strój na kwalifikacyjny, drapała mnie po skórze. Moja rodzina pochodzia w pierwszym rzędzie rodziny królewskiej.

Mój ojciec, David Washington, później pięć, niecierpliwie stukał złotym Rolexem o poręczny fotel. Moja matka, Mo’Nique, lat cztery, ocierała dokładnie takie oczy jedwabną chusteczką, a jej perłowy naszyjnik lśnił. Mój starszy bachor, Marcus – trzydziestoletnie dziecko – szeptał do swojej żony, Tiffany. Dwudziestodziewięcioletnia Tiffany westchnęła przesadnie. Była biała kobieta, która z dzikiem wżeniła się w naszą czarnoskórą rodzinę, dotyczyła za starą fortunę.

„Mam nadzieję, że to szybko, Marcusie” – wyszeptała głośno, że wszyscy usłyszeli. „Mamy rezerwację na pierwszą w St. Cecilia. Nie mogę pominąć tej rezerwacji”.

Marcus tylko się zaśmiał i poklepał ją po dłoni.

„To tylko formalność, kochanie. Tylko podpisanie papierów.”

Pan Jameson w końcu wyszedł. Był wysoki, potężni mężczyźni po sześćdziesiątce, najlepsi przyjaciele i egzekutorem testamentu mojego dziadka. Dominował w sali.

„Jesteśmy tutaj” – rozpoczęli głębokim, poważnym wystąpieniem – „aby potwierdzić i testament Theodore’a i Washingtona”.

Moja matka teatralna pobrana nosem.

„Byli tak dobrymi, hojnymi ludźmi. Tak bardzo kochali swoją rodzinę”. Mój ojciec jej przerwał.

„Przejdźmy do rzeczy, Howard. Wszyscy wiemy, że byli hojni. uczestniczy, że nas kochali. Majątek Buckhead, portfel akcji. zawierali wszystko mnie i Marcusowi, że moglibyśmy mieć rodzinę związaną z biznesowym Waszyngtonu. Przeczytaj dziesięć fragmentów, że moglibyśmy pójść na lunch”.

Mo’Nique wtrąciła się, pojedynczo na mnie z udawanym współczuciem.

„Och, Imani, kochanie, nie zawracaj sobie głowy. Zadbamy o ciebie. Pewnie ci gdzieś ładne, czyste mieszkanko. Będzie dobrze.”

„Zaopiekowali się się”. To był zawsze ich kod na dalszy w moim domu.

Pan Jameson wpatrywał się w ojca ojca. wymagane, Davidzie, byli bardzo, bardzo konkretni.

Założył okulary do czytania i gruby dokument.

„Po odłączonym i wyodrębnionym” – przeczytał – „przekazujemy cały nasz majątek, w tym wszystkie nieruchomości, wszystkie portfele akcji i wszystkie członki powiernicze o przewidywanej wartości trzydziestu miesięcy podzielonych…”

Stukanie Rolexa ucichło. Sala zrozumiała oddech.

„…jedynej osoby, której ufamy, że będzie pochodzić nasze prawdziwe dziedzictwo, nie tylko pieniądze – nasza wnuczka, Ammani Washington. Całemu”.

Cisza. To była ciężka, dźwięczna, gwałtowna cisza.

Klekotać.

Droga kopertówka Tiffany z aligatora zsunęła się z jej kolana i upadła na wypolerowaną drewnianą wtyczkę. Patrzyłem, jak w zwolnionym tempie, jak zareagował z siebie, czerwona twarz mojego brata Marcusa przybierała chorobliwie blady, purpurowy odcień.

„Trzydzieści osiem milionów” – wyjąkał, dławiąc się słowami. „Niemożliwe”.

Moja matka, Mo’Nique, krzyknęła. Jej głos się załamał, maska ​​pogrążonej w żałobie matriarchat roztrzaskała się na tysiąc kawałków. Udawany żal zużyty, odpadony, nieokrzesany jadem.

„Zaszła pomyłka, Howardzie. Źle przeczytałeś. To niemożliwe.”

Odwróconea światło w moją stronę, a jej oczy zwęziły się z obrzydzeniem, które zadziałało od zawsze.

„Immani? Ta dziewczyna z beznadziejną pracą filantropki w sztuce? Ona nawet nie wie, jak zbilansować czek. Nie można nawet zastosować własnego rachunku za telefon”.

„To dlatego, że masz abonament rodzinny, konsekwencje mojego połączenia, mamo” – wyszeptałam, ale nikt mnie nie usłyszał.

„Co ona wie o pieniądzach?” – warknęła Mo’Nique.

„Cisza, Mo’Nique!” – ryknął Dawid.

Uderzyną dłonią w mahoniowym krześle. Dzbanek z wodą zadrżał; całe jego ciało trzęsło się z wściekłości. Wstał, górując nad nim, a jego twarz przybrała ciemny, straszny odcień czerwieni.

„Howard, co to za nonsens? Ten starzec był niedołężny. Nie był przy zdrowych zmysłach. Kwestionujemy ten testament”.

„Zapewniam pana” – głos pana Jamesona był lodowaty – „pan Washington był całkowicie świadomy, kiedy podpisał. Mamy zaświadczenie lekarskie. Mamy też nagranie wideo z całego procesu pod wymagane”.

Ojciec możliwy do przejścia w moją stronę. Jego oczy, małe i późniejsze, przygwoździły mnie do krzesła.

„Immani, co zrobiłeś? Jakimi kłamstwami ich karmiłeś?”

„Nic nie wystąpił” – powiedziałem, a mój głos był ledwie szeptem.

„Przez te wszystkie lata” – syknęła moja matka, Mo’Nique, a jej udawany smutek zniknął, usunięty, czystym, niefiltrowanym jadem. „Przez te wszystkie lata płaciliśmy za to, uzyskałeś dziesięć bezużytecznych dyplomów z utrzymaniem sztuki, czy też jest to. Mówiłeś, że jesteś ojcu, aby wysłać cię do szkół biznesu, ale nie jesteś, możesz być inną. winna to rodziny. Słyszysz? tylko dziecko. Dziedzictwo biznesu należy do Marcusa”.

„Dokładnie, Ammani” – wtrącił Marcus, starając się brzmieć rozsądnie. Ale w jego oczach błyszczała chciwość. „Uspokójmy się wszyscy. To tylko papierkowa robota. Najwyraźniej babcia i dziadek kuchni, żebyśmy się tym zajęli. Moja firma wymaga nowej rundy opisane. To idealne rozwiązanie”.

Tiffany odzyskała torebkę i przetrwała w lustrze.

„Właśnie wpłaciliśmy zaliczkę na nowego G-Wagona, Ammani” – jakby beształa dziecko. „A moja garderoba jest po prostu… jest w opłakanym stanie. Nie można używać, że anulujemy te rzeczy”.

Już tak wydaję moje pieniądze na moich klientów. Nie mieli nawet na tyle przyzwoitości, żeby udawać.

Mój ojciec jest na mojej twarzy grubem.

„Dosyć, Emani. natychmiast podpiszesz dokumenty, aby przelać każdy dolar na fundusz powierniczy. Zajmę się tym tak, jak zawsze powinno być.”

niewidocznym na dziesięć palców. wirusem na jego wściekłą twarz. przykrym na nienawistny uśmieszek mojej matki, chciwy uśmieszek mojego brata, bezduszne poczucie wyższej wyższości mojej bratowej.

źródłoem, jak kręgosłup, który moi dziadkowie tak pieczołowicie rozwinęli przez dwadzieścia sześć lat, w końcu się zazębia. Wziąłem głęboki oddech. zabezpieczem ojcu prosto w oczy. Po raz pierwszy w życiu nie uciekłem.

“NIE.”

Słowo to padło cicho, ale odstępo w pokoju niczym bomba.

“Współ?” Głos Davida był cichym warknięciem. „Co powiedziałeś?”

Mo’Nique krzyknęła, ściskając perły.

„Powiedziałam nie” – powtórzam głośnikej, wyraźnie i chłodno. „To mój spadek. Babcia i dziadek mi go powierzyli”.

Wstałem, nogi mi się trzęsły, ale stałem.

„Nie oddam ci tego.”

Zatrzymałem się, a potem zadałem resztę ciosu.

„Szczególnie” – powiedziałem – „że wiem dokładnie, co z tym zrobisz”.

Twarz mojego ojca zbladła. Gniew został wykonany, na sekundę, w miejscu czystym, zwierzęcej panice. Wiem, że wiem. Odpowiedzialny za to raporty, które ponoszą mi dziadek. Dowiedziałem się, że zdaję sobie sprawę, że jego prosperująca firma konsultingowa to domek z kart, tonący w dwumilionowym długu.

„Ty” – wyszeptał. „Ty niewdzięczny…”

Rzucił się do przodu. Jego ręka była otwarta, otwarta i ciężka, wycelowana prosto w moją twarz. Wzdrygnęłam się, przygotowując na ukłucie, które dobrze znałam.

„Dawid.”

Głos pana Jamesona zarzeszczał jak bicz. W jednej chwili zerwał się na równych nogach, a jego potężna sylwetka stanęła dokładnie między określonym a dodatkowym.

„Nie podnoś ręki na mojego klienta”.

Mój ojciec zamarł, trzymający rękę w górze.

„To spotkanie” – powiedział pan Jameson, a jego głos niebezpiecznie zelżał – „dobiegło koniec. Wynoście się wszyscy z mojego biura”.

Wyprostował krawat.

„Pani Waszyngton zostanie”.

Ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mogłem podpisać rachunek za taksówkę. Pan Jameson zaproponował mi podwózkę swoim Bentleyem, ale odmówiłem. Nie mogłem mu pokazać domu, w którym mieszkałem – pokoju na poddaszu, który wciąż zajmowałem mając dwadzieścia sześć lat.

Gdy taksówka odjeżdżała od lśniących wieżowców w centrum Atlanty, w mojej pamięci pojawiła się twarz mojego ojca. Wściekłość w jego oczach, ręka uniesiona do uderzenia. Nie pierwszy raz patrzył na mnie z taką nienawiścią.

Wspomnienie, ostre i bolesne, przebiło się przez szok wywołany trzydziestoma ośmioma milionami dolarów. Znów miałem osiemnaście lat, stałem w naszym salonie, ściskając list akceptacyjny.

„Dostałam” – wyszeptałam, a mój głos drżał z radości. „Pełne stypendium artystyczne na Spellman”.

Mój ojciec nawet nie podniósł wzroku znad gazety. Po prostu wyciągnął rękę. Podałem mu list. Przeczytał go, z szyderczym uśmieszkiem na ustach, a potem powoli przedarł go na pół, potem na cztery, potem na osiem.

„Waszyngtonowie mają się dobrze” – powiedział zimnym głosem. „Nie marnujemy czasu na dziecinne rysunki”.

Pobiegłam do swojego pokoju, mając całkowicie złamane serce.

Następnego ranka przyszła do mnie moja babcia Ara. Usiadła na skraju mojego łóżka i cicho włożyła mi do ręki kopertę.

„Twój dziadek i ja sobie z tym poradziliśmy” – powiedziała stanowczym głosem. „Twój ojciec pomyśli, że to kredyt studencki. Idź do szkoły, Ammani. Idź i błyszcz”.

Trzymała mnie za brodę.

„Twoje światło jest jasne, kochanie. Nigdy nie pozwól im go przyćmić”.

Oparłem głowę o chłodną szybę taksówki. Pomyślałem o niej w szpitalu zaledwie kilka miesięcy temu. Jej dłoń wydawała się taka krucha, ale uścisk wciąż był mocny.

„Twoje milczenie było twoją tarczą, Immani” – wyszeptała ochrypłym głosem. „Ochraniało cię, ale musisz wiedzieć, kiedy przestać się osłaniać i zacząć ryczeć”.

Taksówka podjechała do krawężnika. Spojrzałem na dom. Płacąc kierowcy, wiedziałem, że w końcu nadszedł czas, by ryknąć.

Taksówka wysadziła mnie przy krawężniku ceglanego domu, w którym mieszkałem całe życie. Zapłaciłem kierowcy, zdrętwiały i ruszyłem znajomą betonową ścieżką.

Potem przestałem.

Moje życie toczyło się na trawniku przed domem.

Nie całe moje życie – tylko jego część. Moje dwie podniszczone walizki, obwisłe tekturowe pudło z napisem KSIĄŻKI O SZTUCE i duży czarny worek na śmieci. Wiedziałam, nawet nie patrząc, że worek jest pełen moich ubrań, po prostu wyrwanych z wieszaków i szuflad i upchniętych w środku.

Wszystko to zostało wyrzucone na trawę, zaledwie kilka centymetrów od krawężnika, niczym śmieci czekające na odbiór.

Przez chwilę nie mogłem tego pojąć. Mój umysł szukał logicznego wytłumaczenia.

W moim pokoju musi być przeciek.
Wietrzą.

Drzwi wejściowe otworzyły się z hukiem i ta nikła nadzieja zgasła. W drzwiach stała moja matka, Mo’Nique. Nie płakała. Jej twarz była maską zimnej, surowej satysfakcji. W jednej ręce trzymała kieliszek białego wina, wyglądając tak spokojnie, jakby miała zamiar wydać przyjęcie.

„Mamo” – wyszeptałam. Mój głos brzmiał dziwnie. „Co się dzieje? Czemu moje rzeczy tu są?”

Mo’Nique powoli i rozważnie upiła łyk wina.

„Dokonałeś wyboru” – powiedziała płaskim i zimnym głosem. „Wyraziłeś to jasno w gabinecie pana Jamesona. Wybrałeś pieniądze ponad rodzinę”.

„To nieprawda” – powiedziałam drżącym głosem. „Próbował mnie uderzyć. Ty chciałeś ukraść mój spadek…”

„Upokorzyłaś swojego ojca” – warknęła, mrużąc oczy. „Upokorzyłaś całą rodzinę przed tym prawnikiem. Nie jesteś córką, którą wychowałam”.

Spojrzała na mnie od góry do dołu, a jej usta wykrzywiły się z obrzydzeniem.

„Właściwie wcale nie jesteś moją córką. Już nie. Skończyliśmy z tobą, Immani.”

„Skończyłeś ze mną”. Słowa utknęły mi w gardle niczym kamienie. „Nie możesz po prostu… Jesteś moją matką. To mój dom”.

„Nic dla ciebie nie znaczę” – warknęła. „A to nie jest twój dom. Ani minuty dłużej”.

„Dość, Mo’Nique.”

Mój ojciec, David, przepchnął się obok niej. Wibrował kontrolowaną, przerażającą furią. Nie trzymał kieliszka wina. Trzymał gruby plik papierów i długopis.

„Dam ci ostatnią szansę” – powiedział niebezpiecznie cicho. „Ostatnia szansa, żeby naprawić ten bałagan, który narobiłeś. Jedna szansa, żeby znów być częścią tej rodziny”.

Przycisnął mi papiery do piersi. Wzdrygnęłam się, łapiąc je, zanim spadły. Nie musiałam czytać tytułu. Wiedziałam, co to jest: pełnomocnictwo, pełne przeniesienie aktywów.

„Podpisz to tutaj i teraz” – rozkazał, klikając długopisem i wciskając mi go w dłoń. „Przepisz wszystko na fundusz powierniczy rodziny. Zajmę się tym tak, jak powinno być. Zrób to, a zapomnimy o tym – o tym twoim obrzydliwym małym buncie”.

Pochylił się i zniżył głos do szeptu.

„Podpisz to albo opuść moją posesję.”

„To nie jest tylko twoja własność” – powiedziałam, a we mnie zapłonęła iskierka buntu. „Babcia pomogła ci wpłacić zaliczkę na ten dom. Wiem…”

Zignorował mnie, jego twarz znajdowała się kilka centymetrów od mojej.

„Podpisz. Albo wyjdź. Nie jesteś tu mile widziany.”

„O co tyle krzyku?”

Mój brat Marcus i jego żona Tiffany pojawili się w drzwiach, tłocząc się za moimi rodzicami niczym dwa żądne przygód sępy.

„O, patrz” – powiedziała Tiffany. Jej głos był piskliwym, okrutnym śmiechem. Natychmiast wyciągnęła telefon i zaczęła mnie nagrywać. „To ta trzydziestoośmiomilionowa milionerka, a ona… o mój Boże, spójrz na jej małe torebki. Jest bezdomna”.

Marcus parsknął śmiechem, skrzyżował ramiona i cieszył się widowiskiem.

„Wygląda na to, że ten dyplom z konserwacji dzieł sztuki nie ma dachu nad głową, co, Immani? Strasznie smutne. Strasznie, strasznie smutne.”

„Proszę” – wyszeptałam, a łzy czystego, gorącego upokorzenia zapiekły mnie w oczy. „Przestań. Po prostu przestań mnie nagrywać”.

Tiffany przybliżyła się i uchwyciła moją twarz.

„Och, czy ona będzie płakać? Co teraz zrobisz, Immani? Masz tyle pieniędzy, ale nie masz rodziny, przyjaciół ani gdzie spać tej nocy”.

Opuściła telefon, a na jej twarzy pojawił się złośliwy, zadowolony uśmieszek.

„Zastanawiam się” – powiedział do Marcusa, ale ostateczne, uwagi. „Zastanawiam się, ile prostytutka za osiem milionów dolarów złapanych za jedną noc. Boże, musiałbyś być ktoś inny, żeby cię uruchomić”.

wtedy pękłam.

Upokorzenie. Lata bycia niewidzialnym. Ból po tym, jak ojciec niemal mnie spoliczkował. Wszystko połączyło się w biało-gorącą wściekłość, pierwszy raz nie czułem. Strach usunięty, zużyty, twardą pochodną.

To było dziesięć chwil. To był dziesięć chwil, o których opowiadała mi babcia. Czas na ryk.

„Prostytutka” – powiedziałem. Mój głos był niski i nie drżał. To był głos, którego nawet nie rozpoznałam.

Uśmiech Tiffany zgasł. Przestać nagrywać.

„Chcesz o płaceniu za różne rzeczy, Tiffany?” Sprawdzam, robiąc krok w jej stronę.

Instynktownie cofnęły się o krok.

„Chcesz udostępnienia o pieniądzach, Marcus?”

Z powrotem się do brata, który już się nie śmiał.

„Porozmawiajmy o stu tysiącach dolarów, które zgubiłeś w Vegas w zeszłych weekendach. O pieniądzach, które napędzają z głównych konta powierniczego. O tych, których dziadek Theodore kazał ci nie ruszać”.

Twarz Marcusa zbladła. Wyglądało, jakby został postrzelony.

„Co? O czym mówisz?” – wyjął.

„Mówię o przelewie do MGM Grand, Marcus. O tym, który zakończył się jako honorarium za konsultacje. Dziadek i ja to spotkało. Był straszny rozczarowany.”

„Ty…” – wydyszała moja matka, Mo’Nique. – „Kłamiesz. Skąd możesz o tym wiedzieć?”

„Och, wiem wiele rzeczy, mamo” – powiedziałem, zwracając się na nią. „Wiem, że przez całe dzieciństwo mówi mi, że jestem niezależny w finansach, że jestem głupi, że nie można mi ufać w niczym”.

Zrobiłem krok w stronę ojca, który zaatakował mnie szeroko otwartymi drzwiami nowego rodzaju.

„A ty, Ojcze” – powiedziałem, ściszając głos. „Stoisz tu i składasz się jak król. chcesz uzyskać dostęp do mojego dziedzictwa?”

Zaśmiałem się. To był zimny, gorzki dźwięk.

„Porozmawiajmy o dwóch długu. Porozmawiajmy o dwóch milionach dolarów, które są powiązane z bankowi Sunrust. Pożyczka, którą zaciągnąłeś pod zastaw upadającego biznesu, potajemnie rozwiniętego portfela akcji bez jego. Płatność, której termin płatności upływa za zapisy dni. Płatności, których nie jesteś w stanie wystąpienia”.

Na werandzie panowała absolutna cisza. dźwiękem był przejeżdżający samochód, kilka przecznic dalej.

Twarz Davida była maską czystego, niezakażonego. Wściekłość zniknęła, została uderzona przez spojrzeniem człowieka, właśnie zdjęto maskę.

„Jak?” wyszeptał, powodując skutki. „Skąd to ubiegać?”

„Wiem od sześciu miesięcy” – powiedziałem, a prawda zabrzmiała mi w odniesieniu z całą mocą. „Dziadek pokazał mi wszystko. Nauczył mnie odczytywania wyników bilanse. Nauczył mnie, jak znaleźć firmy-słupki. Znaleźli, że go okradacie. Znaleźli, że oszustami. Znaleźli, że działają całe jego funkcje, aby spłacić swoje błędy, gdy tylko zniknie”.

„Ty… ty mała suko” – wyszeptał mój ojciec, a krew napływająca mu do twarzy. „Szpiegowałaś mnie. Ty i ten stary głupic”.

„Ochronił swoje dziedzictwo” – powiedziałem. „Przed tobą”.

To właśnie go złamało.

To nie był policzek. To było stosowane. Rzucił się do przodu, nie otwartą dłonią, pięścią. Złapał mnie za krytyczny garść włosów i szarpnął moją głowę do tyłu tak mocno, że krzyknęłam z bólu.

„Myślisz, że jesteś taki zdrowy?” – ryknął, jego twarz została uderzona zaledwie kilka centymetrów od mojej, a ślina tryskała mu z ust. „Myślisz, że wygrałeś?”

Pociągnąłem, potykając się, z ganku na trawę.

„Dawidzie, przestań!” krzyknęła moja matka, ale to był słaby protest. Bała się iść strasznie.

Rzucił mnie z całej mocy na trawniku. Upadłem na ramię, obcierając wtyczki o betonową.

„Nie masz nic” – krzyknął, rozstrzygając nad szaleńcem. „Słyszysz mnie? Nie jesteś nikogo”.

Sięgnęłam do kieszeni po telefonie, mozolnie, zgodnie z przepisami prawnymi do pana Jamesona, do kogoś innego. David do miejsca. Wytrącił mi telefon z ręki. Poślizgnął się na chodniku. Zanim zdążyłam krzyknąć, unieść swój delikatny, ale i nadepnął na niego.

Schrupać.

Tupnął raz po raz, zabezpieczenie ekranu w pajęczynie rozbitego szkła i czarnego plastiku.

„Nie ma rodziny” – ryknął. „Nie ma telefonu, nikogo, kto by ci przeszkadzał”.

Wycelował nas drżącym palcem: żałosna, połamana sterta leżała na jego idealnym trawniku, obok mojego worka na śmieci z ubraniami.

„Chcesz swoje osiem milionów dolarów? Idź i je zdobądź. Zobaczymy, jak teraz przetrwasz, ty niewdzięczny, nic niewarty nic. Zobaczymy, jak twój wynik ci dziś pomóc”.

Odwrócił się, wygładził marynarkę i wrócił do domu.

„Nigdy tu nie wracaj!” – krzyknął. „Jesteś dla nas martwy”.

Marcus i Tiffany zniknęli z drzwi. Moja matka jest tam jeszcze przez drugą, a na jej twarz malowała się mieszanina dystrybucjia i – czy była satysfakcja? Po czym zamknęła drzwi.

Zasuwka zatrzasnęła się z pytaniem.