David décrocha son téléphone.
« J’appelle Thompson. On dépose tout ça demain matin. »
Il passa l’appel en haut-parleur.
« David, » répondit l’avocat, las. « Je voulais justement vous appeler. J’espère que vous êtes assis. »
« Bien. On a un plan. On conteste le testament. Capacité diminuée. Influence indue. Et on demande une mise sous tutelle pour Ammani. »
« Arrêtez. Tout de suite, » coupa Thompson. « Silence. »
Un ordre, net.
« Pourquoi ? » s’étrangla Janelle.
« Parce que vous ne pouvez pas. C’est trop tard. »
« Quoi ? Trop tard ? Il s’est passé deux heures ! »
« Votre fille n’est pas rentrée chez elle, » expliqua Thompson. « Elle est allée directement chez son avocat. Et son avocat… est très compétent. Il vient de déposer une injonction d’urgence pour bloquer la vente du bien de Harlem. »
« C’était attendu, » grogna Marcus.
« Non, vous ne comprenez pas. Il n’a pas déposé seul. Il l’a fait conjointement avec le Smithsonian Institute et le département de la Justice, qui supervise le musée. Vous ne vous battez plus contre Ammani. Vous vous battez contre le gouvernement fédéral. »
Retour au cabinet Bradshaw.
« Ils jouent la carte du public. Nous jouerons celle du droit. Mon enquêteur remonte déjà la piste du paiement de la LLC. Toujours une trace. Et votre famille… nouvelle richesse, arrogante, persuadée d’être habile — mais seulement riche et négligente. »
—
Nuit noire, dans le bureau moderne de Marcus. Il est seul. Les écrans éclairent un visage décomposé. Il arrache des dossiers d’un tiroir verrouillé — *THEO HARLEM* — et les nourrit au broyeur industriel. La machine hurle. Il sue. Son téléphone vibre. Il efface un appel d’Ania. Compose un numéro international.
« C’est moi. On a un problème. Un gros. L’actif est gelé. Oui, celui de Harlem. L’autre sœur est arrivée. Non, tu ne comprends pas. Le Smithsonian est impliqué. Le gouvernement aussi. Ils disent que c’est un trésor national. »
Il pâlit encore.
« Je me fiche de l’injonction. Il faut déplacer la liquidité du trust des dix-huit millions. Ce soir. »
Puis :
« Comment ça, la signature d’Ania est nécessaire ? Je suis le gestionnaire. Transférez l’argent. »
Il claque le téléphone. Reprend une autre pile : *BLACKWELL TRUST, D & J*. Dans la machine. Toujours la même plainte aiguë.
—
Le lendemain, au cabinet Bradshaw. Soleil. Café. Fatigue.
Bradshaw raccroche fermement.
« Leur requête pour te déclarer instable est une fiction calomnieuse. Elle ne tiendra pas. »
Puis, vers moi :
« Ils avancent avec l’idée que ton grand-père était sénile. Et que tu es incapable de gérer ton héritage. »
« Parce que je travaille dans un organisme à but non lucratif, » dis-je, amère. « Parce que je ne suis pas comme eux. »
« Exactement. Nous devons découvrir qui est derrière Heritage Holdings. Maintenant. »
—
Retour dans le bureau de Marcus. Le broyeur tourne depuis des heures. L’ascenseur privé s’ouvre : Ania apparaît, blême.
« Marcus… qu’est-ce que tu fais ici ? Papa dit que tu nous as fait perdre vingt-cinq millions… »
Il se place devant le broyeur. Essaie de sourire. Échoue.
« C’est plus compliqué que ça. Ta sœur ment. »
Ania l’interrompt, paniquée.
« Qu’est-ce qu’une clause de levier ? »
Il s’immobilise. Elle, pour une fois, pose la bonne question.
« Juste un détail juridique, chérie. Rien d’important. »
« Rien d’important ? Et mes dix-huit millions ? Mon argent est en sécurité ? »
Le téléphone de Marcus vibre — un message de David :
**Nous arrivons. Ta mère est hystérique. Qu’as-tu fait ?**
Marcus regarde sa femme, puis le message, puis les dossiers détruits.
« Tout est en sécurité, » ment-il. « Ta sœur est l’ennemie. Il faut être unis. »
Ania avale une gorgée du verre qu’il lui tend. Tremblante.
« D’accord. Unis. »
—
Retour chez Bradshaw. Il sourit enfin, sombrement.
« Aha. Voilà. »
« Quoi ? »
« Le fil numérique. Les frais de dépôt d’Heritage Holdings ont été payés par une carte entreprise. Une carte appartenant à… Peak Property Solutions. »
« Je ne connais pas. »
« Moi non plus. Mais ils n’ont qu’un seul client majeur… »
Clic. Une page web s’affiche. Le sourire lisse de Marcus Blackwell.
« Blackwell Asset Management. Il a financé son propre prête-nom. Il avait tout prémédité. »
—
Deux jours passèrent, interminables. Je tournais en rond dans mon petit appartement, relisant les requêtes qui tentaient de me faire passer pour instable, ingérable, fragile.
Puis le téléphone sonna.
La voix de Bradshaw avait changé — glaciale.
« Immani. Je l’ai trouvé. Le propriétaire de Heritage Holdings. »
Je m’assis.
« Qui ? »
« La piste du Delaware était opaque. Mais l’argent… l’argent parle. Le virement de soixante-quinze mille dollars provenait d’une société de gestion immobilière ici, à Atlanta : Peak Property Solutions. »
Je sentis mon cœur se contracter.
« Et cette société travaille presque exclusivement pour… Blackwell Asset Management. »
Le coup porta.
« Marcus, » soufflai-je.
« Exact. Mais j’avais besoin d’une preuve irréfutable. Alors j’ai fait tracer le virement, jusqu’au code d’autorisation interne. Le signataire unique… et le propriétaire bénéficiaire officiel de Heritage Holdings… est Marcus Blackwell. »
Je restai muette. Le monde vacilla.
« Il savait, » murmurai-je.
« Depuis le début, » confirma Bradshaw. « Il a utilisé tes parents pour racheter un bien de l’héritage — ton bien — pour une bouchée de pain. Il comptait le voler dès l’instant où Theo est mort. »
Je compris alors toute l’ampleur du désastre.
Il ne me volait pas.
Il les volait tous.
Il préparait depuis des mois un pillage minutieux : le brownstone, les dix-huit millions, les actifs Blackwell.
« Il va les ruiner, » chuchotai-je. « Ania n’est qu’un pion. Il la laissera sur le trottoir. »
« Il est très prudent, » avertit Bradshaw. « Lier tout cela légalement sera difficile. »
Je me levai. Tout était étrangement clair.
« On n’a pas besoin d’un avocat, » dis-je. « Pas encore. »
« Ammani… qu’est-ce que tu comptes faire ? »
« Il n’est pas intelligent », dis-je. « Il est arrogant, et il a une faiblesse énorme, flagrante. Il ne respecte pas ma sœur plus qu’il ne me respecte, et il nous a toutes les deux sous-estimées. »
Je raccrochai avec M. Bradshaw. Mes mains étaient parfaitement calmes. Je parcourus mes contacts, le pouce hésitant sur son nom.
Ania.
— « Ania, c’est Immani », dis-je lorsqu’elle décrocha, sa voix dégoulinante d’arrogance. « Il faut qu’on parle. Toutes les deux, seules. De ton mari… et de tes dix-huit millions de dollars. »
Je raccrochai, mais ma main resta figée, serrant le combiné. Les mots de Bradshaw résonnaient dans le silence de mon petit appartement.
**Signataire unique : Marcus Blackwell.**
Ce n’était pas une erreur. Ce n’était pas de l’incompétence. Ce n’était pas un promoteur chanceux qui avait arnaqué ma famille. C’était lui.
Marcus, le mari de ma sœur, l’homme en qui mes parents avaient confié tout leur héritage. Il savait.
Je m’effondrai sur l’accoudoir du canapé, la pièce vacillant légèrement. Il avait dû fouiller dans les affaires de grand-père Theo en gérant la succession. Il connaissait la valeur des archives. Il avait utilisé mes parents comme bouclier légal, les faisant exécuter la vente de mon héritage à lui-même pour presque rien.
Il n’avait pas été arnaqué. **Il était l’arnaque.**
Je me levai et me dirigeai vers la fenêtre, regardant le skyline d’Atlanta sans vraiment le voir. Mon esprit reliait les points à une vitesse horrifiante.
Il ne volait pas seulement mon argent. Il s’attaquait à **toute ma famille**.
Je repensai aux dix-huit millions que mes parents avaient fièrement annoncés à Ania. À ce que Bradshaw avait découvert dans ses premières recherches : la clause de levier que Marcus avait enterrée au fond de la fiducie, liant la gestion de cette somme à sa performance sur le reste des biens.
Et maintenant, il venait de perdre vingt-cinq millions.
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