Rodzina zmusiła ją do poślubienia w śpiączce milionera, narzeczonego jej siostry — wydarzyło się coś niewiarygodnego…

PŁACZ USTĄPIŁ.

Była 23:47. Dokładnie.

Ostatnia łopata ziemi zakryła drewnianą skrzynię. Ciemność. Cisza. Miejsce to był opuszczony budynek. Poza Barceloną. Przewrócony słup energetyczny oznaczał to miejsce. Życie dziecka milionera dobiegło końca. A przynajmniej tak jej się zdawało.

Trzy dni wcześniej rezydencja Velázquezów lśniła przepychem. Śródziemnomorskie słońce. Luksus był chłodnym odbiciem. Yasmín Solórzano myła okna. Trzecie piętro. Jej brązowe dłonie pracowały pilnie. Przyjechała z Hondurasu dwa lata temu. 28 lat. Czarne włosy, miodowe oczy. Niezachwiana dobroć.

Z korytarza dobiegł ją śmiech. Damian. Jedenastomiesięczny. Czołgał się po marmurowej podłodze. Gonił za niebieską piłeczką. Jego krystaliczny śmiech wypełnił pustkę. Yasmin się uśmiechnęła. Chłopiec był jej jedynym światłem. Powodem, dla którego znosiła Catalinę Monserrat. Nową żoną.

Pojawiła się Catalina. Elegancka. Groźna. Designerska czarna sukienka. Blada skóra. Zimna uroda. 32 lata. Jej zielone oczy analizowały wszystko. Nieufność.

„Jeszcze nie skończyłaś sprzątać, Yasmin”. Głos przeciął powietrze niczym lodowaty nóż.

„Tak, pani Catalino, kończę.”

Catalina pochyliła się. Próbowała podnieść Damiana. Dziecko płakało. Wyciągnął rękę do Yasmin. Macocha zacisnęła szczękę. Nienawiść. Czysty zielony błysk.

„Zabierz go do pokoju. Mam już dość jego napadów złości.”

Yasmin podniosła Damiana. Natychmiast się uspokoił. „Och, mój śliczny maluszek” – wyszeptała. „Dlaczego on cię tak traktuje?”

Tej nocy Don Augusto Velázquez wrócił z Madrytu. Imponujący mężczyzna. 55 lat. Siwe włosy, włoski garnitur. Zbudował imperium warte ponad 100 milionów euro. Śmierć żony Eleny pozostawiła go samego. Tylko Damiána. I najstarszego syna, Rodrigo. Lekarza.

Catalina powitała go czerwonym winem. Idealny uśmiech.

„Kochanie, bardzo za tobą tęskniłam. Jak było w Madrycie?”

„Wyczerpujące.” Augusto opadł na skórzaną sofę. „Gdzie Damian?”

„Śpi już. Yasmin położyła go spać godzinę temu”. Augusto skinął głową. Zbyt zmęczony. Nie zauważył napięcia. Nie widział cienia.

Później. W rezydencji panowała cisza. Yasmin wyszła z piwnicy. Potrzebowała wody.

Przeszła obok gabinetu Augusta. Usłyszała głosy. Zatrzymała się. Nie chciała podsłuchiwać. Słowa Cataliny ją zmroziły.

„Nie rozumiesz, Augusto. To dziecko odziedziczy wszystko, wszystko.”

Lodowaty oddech.

„A co ze mną? Czy wyszłam za ciebie tylko po to, żeby skończyć jako prosta żona bez niczego?”

„Catalina, na litość boską. Damian jest moim synem”.

„5 milionów euro, a ten bachor ma 100 milionów! To niesprawiedliwe!”

„To moja ostateczna decyzja. Nie zmienię woli Eleny”.

Yasmin usłyszała głośny trzask. Coś pękło. Szybko się odsunęła. Serce waliło jej jak młotem. Rozmowa. Udręka. Złe przeczucie.

Następnego dnia, w sobotę, Rodrigo Velázquez odwiedził rezydencję. Miła twarz. Niebieskie oczy. Odziedziczone po matce. Zawsze traktował Yasmín z szacunkiem, w przeciwieństwie do Cataliny.

„Dzień dobry, Yasmin. Wszystko w porządku? Wyglądasz na zmartwioną.”

Yasmin zawahała się. Nie powinna. Ale strach był zbyt wielki.

„Don Rodrigo, wczoraj wieczorem słyszałem… Panią Catalinę bardzo zdenerwował testament.”

Rodrigo stwardniał. „Co dokładnie słyszałeś?”

Yasmin opowiedziała rozmowę. Cicho. Rodrigo zacisnął pięści. „Ta kobieta wyszła za mąż za mojego ojca tylko dla pieniędzy. Wiedziałem”.

Przeczesała włosy dłonią. „Muszę z nim porozmawiać. Dziękuję, że mi powiedziałaś, Yasmin.”

Ale Augusto nie słuchał. Ślepota. Wypełnił pustkę. Kłótnia między ojcem a synem skończyła się źle. Rodrigo wybiegł. Pustka. Wściekłość.

Tej nocy. Plan.

Catalina czekała. Augusto wziął tabletkę. Głęboki sen. Yasmín poszła do apteki. Lek na ból głowy. Wszystko idealnie.

Catalina weszła do pokoju Damiana. Dziecko spało. Piękne. Niebieskie oczy. Jasne włosy. Ukłucie wątpliwości. Szybko. Chciwość była silniejsza.

Podniósł dziecko. Owinięte w kocyk. Damian ledwo się ruszał. Uśpiony. Syrop w butelce.

Zszedł na dół. Wyszedł tylnymi drzwiami. Czarnym mercedesem.

Jechał 40 minut. Opuszczony teren przemysłowy. Nikogo tam nie było.

Drewniana skrzynia. Łopata. Półwykopany dół. Drżące ręce.

Włożyła dziecko do pudełka. Damian się poruszył. Cichy dźwięk.

„Przykro mi, maleńka, ale moja przyszłość jest warta więcej niż twoja”. Jego głos był zimny. Pozbawiony emocji.

Zamknął pudełko. Włożył je do dołu. Zaczął wrzucać ziemię. Łopata za łopatą. Stłumiony dźwięk.

Potem. Płacz. Z wnętrza.

Damian się obudził. Rozpaczliwy krzyk. Przerażony.

Catalina przyspieszyła. Lądowała szybciej. Łzy na jej twarzy. Nie z żalu. Z napięcia. Płacz słabł. Słabł.

O 11:47. Zatrzymało się.

Skończył zasypywać dół. Wygładził ziemię. Na wierzchu położył kamienie. W myślach zaznaczył miejsce. Wrócił do rezydencji. 1:00 w nocy.

O 2:30 przyjechała Yasmin. Autobus się spóźnił. Cisza.

Przeczucie. Zimno. Poszła na górę do pokoju Damiana. Drzwi były uchylone.

Zapaliła światło. Łóżeczko było puste.

Krzyk Yasmin obudził rezydencję. Czysta rozpacz.

Augusto zbiegł na dół. Zdezorientowany. Pojawiła się Catalina. Idealny występ.

„Co masz na myśli mówiąc, że go tu nie ma?”

Sprawdzili wszystko. Gorączkowo. Szafy. Łazienki. Nic.

Augusto zbladł. „To nie może się dziać naprawdę”.

Catalina go pocieszała. Wyrachowane uściski. Serce biło mu szybko. Wszystko szło zgodnie z planem.

Godzina bezowocnych poszukiwań. Augusto drżał.

„Zadzwonię na policję.”

„Czekaj” – Catalina go zatrzymała. „Zastanów się dobrze. Twoja firma. Twoja reputacja. Zadzwońmy najpierw do Rodriga”.