Tata powiedział: „Zrujnowałeś nam życie, jesteś ciężarem”. Uśmiechnąłem się więc i odszedłem. Mama napisała: „Nie wracaj”. Ja odpisałem: „Dobra, właśnie przestałem płacić twoje rachunki”. Teraz mój telefon się rozładuje, więc tata nie uwierzy, co się stało.

Potem pojawił się kolejny SMS, tym razem od Emily.

Próbują wyciągnąć twoje raporty kredytowe. Uważaj.

Odparłem natychmiast.

Co do cholery masz na myśli?

Po minucie odpowiedziała.

Mama pytała mnie wczoraj wieczorem o twoje dane z Social Media. Powiedziałem jej, że ich nie znam. Ale ona przegląda twoje stare dokumenty. Chyba próbują zdobyć twoje dane finansowe.

Zamknąłem oczy.

Kiedy mieszkałem w domu, mieli dostęp do wszystkiego. Moja poczta przychodziła na ich adres. Moje formularze W-2, wyciągi bankowe, stare oferty kart kredytowych z moim imieniem i nazwiskiem wydrukowanym pogrubioną czcionką. Kiedy byłem nastolatkiem i nie wiedziałem, co robię, pomogli mi „założyć” moje pierwsze konta internetowe. Połowa haseł z tamtych czasów prawdopodobnie nadal była zapisana w jakimś starym notesie, który mama trzymała w szufladzie z rupieciami.

Jeśli teraz próbowali sprawdzić moją historię kredytową, oznaczało to jedno.

Chcieli zobaczyć ile mi zostało pieniędzy.

I czy nadal mogliby dostać kawałek.

Powiedz im, żeby się odczepili, napisałem SMS-a.

Duży błąd.

Pięć minut później mój telefon znów się zaświecił. Tym razem to była moja mama.

Nie wiem, dlaczego odpowiedziałem. Może ciekawość. Albo jakaś uparta, zraniona część mnie, która wciąż chciała usłyszeć ich przeprosiny.

W chwili, gdy odebrałam, jej głos rozległ się z głośnika.

„Gdzie ty, do cholery, jesteś?”

Odsunąłem telefon od ucha. „Dzień dobry tobie również”.

„Jak śmiesz nam to robić?” krzyknęła ochrypłym głosem. „Myślisz, że możesz po prostu odejść i nas odciąć? Jesteś nam coś winien, Franklin”.

Milczałem.

„Wiesz, co zrobiłeś?” – ciągnęła. „Nie możemy zapłacić rachunków. Jesteśmy w tarapatach przez ciebie”.

I wtedy to naprawdę do mnie dotarło.

Nie panikowali, bo mnie tęsknili.

Nie szukali mnie dlatego, że czuli się źle.

Byli zdesperowani, bo beze mnie nie mogli sobie pozwolić na życie, jakie zbudowali.

Przez sześć lat nie byłem ich synem.

Byłem ich planem zapasowym.

„Mówiłeś, żebym nie wracał” – powiedziałem w końcu. „Po prostu robię to, o co prosiłeś”.

Cisza.

Potem jej ton zmienił się tak gwałtownie, że aż mnie skręciło. Nagle słodki, nagle miękki. „Kochanie, posłuchaj. Po prostu porozmawiajmy. Damy radę. Możemy się dogadać. Gdzie jesteś? Przyjdziemy. Tylko powiedz mi, gdzie jesteś”.

Prawie się roześmiałem.

„Nie” – powiedziałem.

Jej słodycz wyparowała. „Myślisz, że jesteś sprytny, prawda?” warknęła. „Znajdziemy cię”.

Trzask.

Rozłączyła się.

Wpatrywałam się w telefon, a w uszach słyszałam bicie mojego serca.

To nie było normalne.

Kilka minut później dostałam kolejną wiadomość od Emily.

Mama i tata właśnie wyszli z domu. Chyba idą cię szukać.

Co do cholery? Jak? Odpisałam. Nie znają mojego adresu, Emily.

Mają twoją starą pocztę. Znają okolicę. Słyszałem mamę wczoraj wieczorem przez telefon, jak prosiła o „weryfikację adresu”. I mówiła coś o facecie, który mógłby ci pomóc „namierzyć”. Chyba kogoś zatrudnili.

Zrobiło mi się zimno.

Prywatny detektyw. Za zgubienie chodzącego bankomatu.

Zacisnąłem dłonie na telefonie. Nacisnąłem „odbierz”. Emily odebrała po pierwszym sygnale.

„Opowiedz mi wszystko” – poprosiłem.

Westchnęła. „Mama dzwoniła wczoraj wieczorem do jakiegoś faceta. Nie dosłyszałam nazwiska, ale powiedziała, że ​​potrzebuje potwierdzenia adresu. Przeglądała stos twojej starej korespondencji – dokumenty bankowe, starą umowę najmu, cokolwiek udało jej się znaleźć. Powiedziała też, że musi wiedzieć, „na czym siedzisz”, żeby mogli „odpowiednio zaplanować”.

Poczułem ucisk w klatce piersiowej.

„Jak dawno wyjechali?” zapytałem.

„Jakieś dwadzieścia minut” – powiedziała. „Tata szalał. Mama ciągle gadała o „zemście” i o tym, że jeśli nie zdołają cię przestraszyć, to sprawią, że nie będziesz miał wyboru i będziesz musiał wrócić”.

Przestałem chodzić w tę i z powrotem.

„Nie masz wyboru?” powtórzyłem.

„Dokładnie tego sformułowania użyła” – powiedziała Emily. „Poza tym… tata wczoraj wieczorem uderzył pięścią w ścianę. Więc… Nie są w porządku”.

Wziąłem głęboki oddech. „Jeśli zapytają, nie wiesz, gdzie mieszkam”.

„O rany” – powiedziała. Potem ciszej: „Franklin, mówię poważnie. Uważaj”.

„Tak” – odpowiedziałem. „Napisz do mnie, jeśli dowiesz się czegoś więcej”.

Rozłączyłem się i schowałem telefon do kieszeni.

Najważniejsze jest to, żebyśmy pamiętali o pieniądzach.

Złapałem kluczyki i portfel, zamknąłem mieszkanie i pojechałem prosto do oddziału mojego banku.

W środku pachniało tuszem do drukarki i płynem do dezynfekcji rąk. Podszedłem do kasy i starałem się mówić spokojnie.

„Cześć. Muszę zaktualizować swój adres pocztowy i pytania bezpieczeństwa” – powiedziałem. „I muszę wiedzieć, czy ktoś ostatnio próbował uzyskać dostęp do moich kont”.

Kasjer – facet mniej więcej w moim wieku, w krawacie, który nie do końca pasował do koszuli – zaczął pisać. „Nazwisko?”

Dałem mu to. Pokręcił głową i zmarszczył brwi.

„Yyy… tak” – powiedział powoli. „Wczoraj był telefon. Ktoś podający się za ciebie. Prosił o informacje o saldzie.”

Ścisnęło mnie w żołądku. „I co z tego?”

„Zaprzeczyliśmy” – powiedział szybko. „Nie mieli odpowiednich zabezpieczeń, więc oznaczyliśmy to jako podejrzane”.

Oczywiście, że nie. Zmieniłem pytanie bezpieczeństwa kilka miesięcy temu, po tym jak mama opowiedziała dziwny żart, że zna odpowiedź.

Jednak sam fakt, że próbowali, rozpalił moje nerwy.

„Chcę wszystko zmienić” – powiedziałem. „Nowe hasła, nowe pytania bezpieczeństwa, nowe alerty. Jeśli ktoś naruszy moje konta, chcę dostać e-maila i SMS-a”.

Skinął głową i pomógł mi skonfigurować uwierzytelnianie dwuskładnikowe, alerty o oszustwach i całą resztę. Zaktualizowałem adres korespondencyjny do nowego studia, dodałem hasło ustne do profilu i oznaczyłem plik jako potencjalnie niebezpieczny dla numeru telefonu moich rodziców.

Zanim wyszedłem, mój telefon zawibrował jeszcze trzy razy.

Mama.

Zignorowałem połączenia.

Potem przyszedł SMS.

Jesteśmy blisko.

Zatrzymałem się na chodniku przed oddziałem i rozejrzałem się.

Zamknąć?

Kolejny sygnał. Tym razem to był obrazek.

Rozmazane zdjęcie mojego samochodu stojącego na parkingu banku.

Znaleźli mnie.

Serce waliło mi jak młotem. Rozejrzałem się powoli po parkingu. Minivany, pickup, starsza Honda, czarny SUV stojący na biegu jałowym na skraju posesji z przyciemnionymi szybami, przez które nie mogłem zajrzeć do środka.

Nie podobał mi się ten SUV.

Zmusiłem się, żeby podejść normalnie do samochodu, otworzyłem go, wsiadłem i zamknąłem drzwi. Ręce mi się trzęsły, gdy wkładałem kluczyk do stacyjki.

Czarny SUV ruszył do przodu i wyjechał z parkingu tuż za mną.

Dobra.

Chcesz pograć? Dobrze.

Wyjechałem na drogę, wykonując kilka normalnych skrętów z normalną prędkością, starając się nie dawać po sobie poznać, że jestem za nimi. W lusterku wstecznym SUV trzymał się mnie jak cień.

Ostatnim miejscem, do którego bym ich zaprowadził, było moje nowe mieszkanie.

Półtorej mili dalej, po prawej stronie, zauważyłem stację benzynową — małą, z przyległym sklepem spożywczym i kilkoma dystrybutorami prażącymi się w porannym słońcu.

Nagle skręciłem na parking.

SUV musiał zwolnić, żeby podążyć za nim.

Podjechałem do dystrybutora, wyłączyłem silnik i wysiadłem, udając, że sięgam po klamkę, jakbym miał zamiar zatankować.

Zamiast tego poszedłem w kierunku sklepu spożywczego.

Mijając SUV-a, pozwoliłem sobie zerknąć przez przednią szybę.

Mój tata siedział na fotelu pasażera z zaciśniętą szczęką, wyglądając, jakby zjadł na śniadanie szklankę. Za kierownicą siedział facet, którego nigdy wcześniej nie widziałem – po czterdziestce, łysy, o szerokich ramionach, z poważną miną, jaką widuje się u filmowych windykatorów.

Rozejrzał się po terenie, jakby był w pracy.

Skręciło mi się w żołądku.

Kim do cholery był ten facet?