„Zawarłam pakt z moim przyjacielem z dzieciństwa: jeśli nie wyjdę za mąż przed czterdziestką, to go poślubię. Minęły lata i w moje czterdzieste urodziny, gdy jadłam samotnie kolację, ktoś delikatnie dotknął mojego ramienia i powiedział…”

Zawarłam pakt z moim przyjacielem z dzieciństwa: jeśli nie wyjdę za mąż do czterdziestki, to go poślubię. Dużo…

Jako dziecko zawarłam naiwny pakt z moim najlepszym przyjacielem: jeśli w wieku 40 lat nadal będę singielką, to wyjdę za niego za mąż.

Życie toczyło się dalej, rozdzieliło nas i zabrało każdego w inne miejsce, aż w końcu, po druzgocącym rozwodzie i przymusowym powrocie do rodzinnego miasta, spotkałam się sama na kolacji w moje czterdzieste urodziny.

Wtedy ktoś dotknął mojego ramienia i powiedział: „Przepraszam, ale nie miałem wyboru”.

Cześć wszystkim! Jestem Linda i to jest Linda Love Stories. Mam nadzieję, że spodoba wam się ta historia.

Szum budzika rozbrzmiał słabo w starym pokoju, w którym Olivia wróciła do snu po prawie dwudziestu latach. Wstała powoli, czując znajomy ciężar ścian, w których odbijały się echa jej młodszej wersji.

Pokój zamienił się w stertę tekturowych pudeł, starych ubrań i mebli, których jej matka nigdy nie odważyła się oddać.

Szukając czystej bluzki w wysokiej szafie, coś przykuło jej uwagę: zapomniane kartonowe pudełko w kącie, pokryte kurzem. Stanęła na palcach i ostrożnie je ściągnęła, prawie upuszczając. Usiadła na łóżku i otworzyła pudełko.

W środku odkryła starannie ułożone stare książki, każda z pożółkłą zakładką. Książki z jej młodości. Cichych towarzyszy z czasów, gdy bycie innym ważyło więcej niż jakikolwiek tornister.

Olivia spojrzała na kalendarz wiszący na ścianie.

15 maja. Jego 40 urodziny.

Uśmiechnęła się ironicznie. Nawet jej matka tego nie pamiętała.

Trzy tygodnie wcześniej wróciła do małego miasteczka swojego dzieciństwa, nie z nostalgii, ale z braku alternatyw. Bolesny rozwód. Odkrycie sekretnej rodziny byłego męża. Zwolnienie po piętnastu latach pracy w wydawnictwie. Utrata mieszkania.

Wszystko zawaliło się z taką precyzją, że wydawało się wyreżyserowane.

Znów znalazła się w swoim pokoju nastolatka, który przekształcił się w przestrzeń do przechowywania wspomnień, do których wolała nie wracać.

Olivia przeglądała znalezione książki, zatrzymując się przy każdej zakładce. Były to notatki z jej młodości, naiwne refleksje na temat miłości i przeznaczenia.

Zamknęła książkę z impetem.

Teraz nie potrzebowała młodzieńczych filozofii.

Księgarnia w jego dawnej dzielnicy wyglądała dokładnie tak samo, jak w jego wspomnieniach: mała, ciasna, ukryta za centralnym placem, z tym samym małym dzwonkiem na drzwiach, który oznajmiał każdego gościa.

Olivia postanowiła sprawić sobie prezent w postaci książki na urodziny. To była tradycja, którą kultywowała od piętnastego roku życia, kiedy to miesiącami odkładała kieszonkowe, żeby kupić jedną książkę.

Zapach starego papieru i kawy zmieszał się, tworząc aromat, który natychmiast przeniósł ją do prostszych czasów. Przesuwała palcami po półkach, dotykając grzbietów książek, aż zatrzymała się przy dziale z klasyką dla dzieci.

Gdy sięgnęła po książkę ze zniszczoną, niebieską okładką, jej palce zetknęły się z inną dłonią, która szukała tej samej książki.

„Och… przepraszam”. Instynktownie się cofnęła.

Mężczyzna uśmiechnął się lekko. Był wysoki, szczupły, miał jasną brodę, a w jego oczach malowała się dziwna mieszanka spokoju i zmęczenia.

Olivia go nie poznała, ale coś w nim wydawało się znajome, jak piosenka, której tytułu nie mogła sobie przypomnieć.

„Możesz je sobie zatrzymać” – zaproponował nieznajomy, cofając się.

„Nie, proszę. Jestem pewna, że ​​są jeszcze inne egzemplarze” – odpowiedziała, rozglądając się po półkach.

„Właściwie to chyba już ostatnia rzecz. Po prostu wspominałem przeszłość”.

„Ta książka była dla mnie ważna, kiedy byłem dzieckiem”.

Olivia przyjrzała mu się uważniej.

„Ja też. Mój ojciec czytał mi bajki…” – przerwał, unikając zagłębiania się we wspomnienia. „W każdym razie, minęło sporo czasu”.

Mężczyzna skinął głową, jakby zrozumiał, o co chodzi.

Przez chwilę myśleliśmy, że powie coś jeszcze, ale on tylko się uśmiechnął i skierował się w stronę innej półki.

Olivia poczuła w tym uśmiechu coś dziwnego, ale odgoniła tę myśl, przekonana, że ​​to tylko nostalgia za tym miejscem wpływa na jej postrzeganie.

Po kupieniu książki wyszła na świeże powietrze, czując się dziwnie lżejsza. Być może to po prostu odbyty rytuał, a może ten krótki kontakt z drugim człowiekiem, pozbawiony litości i pytań o jej powrót do zdrowia.

Tego wieczoru Olivia weszła do przytulnej restauracji, jedynej w tym małym miasteczku. Miała na sobie prostą sukienkę. To nie było przyjęcie, tylko kolacja z okazji tego wydarzenia.

Zamówiła kieliszek wina i specjalność lokalu, ignorując kelnera, który zapytał ją, czy na kogoś czeka.

Podczas posiłku obserwowała pary i rodziny przy innych stolikach, wszyscy pogrążeni w opowieściach.

Nie czuła zazdrości, tylko dziwny dystans, jakby obserwowała inny gatunek.

Kończyła właśnie deser – mały poczęstunek ozdobiony dyskretną świeczką urodzinową, którą kelner uparł się jej przynieść – gdy poczuła delikatny dotyk na ramieniu.