Wysłała mamie SMS-a o treści „złamał mi rękę” – wysłanego na zły numer – szef mafii odpowiedział: „Już jadę”

Ból przeszywający ramię Sarah Mitchell nie był bólem, którego się zapomina. Nie był ostry jak nóż ani gorący jak ogień – to było głębokie, ciężkie pulsowanie, które narastało z każdym przerażonym uderzeniem serca. Jednak nawet ten ból – promieniujący z nienaturalnego kąta ułożenia jej prawego ramienia – był niczym w porównaniu z przerażeniem, które ściskało jej gardło, gdy kucała w kącie łazienki w apartamencie Riverside Apartments w centrum Denver w Kolorado. Zimne płytki przyciskały jej policzek, na którym upadła wcześniej. Telefon drżał w jej zdrowej dłoni, opuszki palców śliskie od potu. Poczuła na wardze smak krwi, miedziany i ciepły, metaliczne ukłucie niemal ją uziemiło. Prawie.

Za cienkimi, pustymi drzwiami Derrick krążył po małej sypialni niczym pies w klatce, jego ciężkie buty dudniły o starą laminowaną podłogę. Każdy krok sprawiał, że strach wibrował w jej piersi. Znała ten schemat, ten rytm wściekłości. Zawsze pojawiał się cyklicznie: urok, przeprosiny, napięcie, wybuch. Ale dziś wieczorem było inaczej – gorzej – coś w nim pękło. Pękł. I w końcu zrozumiała, że ​​może nie przetrwać kolejnego cyklu.

„Sarah” – zawołał Derrick, a jego głos brzmiał pozornie spokojnie – tym samym udawanym spokojem, który kiedyś uważała za kojący, gdy wierzyła, że ​​jest po prostu człowiekiem z temperamentem, a nie mężczyzną o mroku głębszym, niż była w stanie pojąć. „Kochanie, wyjdź. Przepraszam. Wiesz, że nie miałem tego na myśli”.

Słyszała dokładnie te słowa dziesiątki razy w ciągu ich dwuletniego związku. Ale nigdy ze złamaną ręką. Nigdy z zamglonym wzrokiem od narastającego siniaka na prawym oku. Nigdy z głęboką pewnością, że jeśli znów tam wyjdzie, może już nigdzie nie stanąć.

Jej oddechy stały się płytkie i urywane, a po każdym z nich przeszywał ją ostry ból w żebrach – trzaskający, podejrzewała. W głowie huczała jej panika, a puls dudnił w uszach, gdy wpatrywała się w ekran telefonu. Światło w łazience migotało nad głową; właściciel od miesięcy ignorował prośby o remont. Nawet prąd zdawał się drżeć razem z nią.

Zmusiła drżący lewy kciuk do pisania. Kontakt wzrokowy jej matki unosił się na ekranie, rozmazany, a wzrok pulsował.

Mamo, proszę, pomóż. Derrick złamał mi rękę. Boję się. Nie pozwala mi wyjść.

Kliknęła „Wyślij”, mając w sobie maleńką iskierkę nadziei, że być może – tylko być może – uda się jeszcze uciec od tego koszmaru.

Klamka w drzwiach łazienki zadrżała. „Sarah” – powiedział Derrick, a jego fałszywa miękkość opadła jak maska ​​zsuwająca się z twarzy aktora. „Nie pogarszaj sytuacji. Otwórz drzwi. Możemy o tym porozmawiać”.

Jej telefon zawibrował. Poczuła ulgę, a z płuc wypuściła oddech, którego nie była świadoma. Spojrzała na ekran.

Kto to jest? Masz zły numer.

Żołądek podskoczył jej do kolan. Nie. Nie, nie, nie – proszę, nie. Zamrugała mocno, ale cyfry na ekranie nie zmieniły kolejności. W panice wpisała zły numer. Zupełnie obcy człowiek właśnie odebrał jej prośbę o pomoc.

Jej puls przyspieszył. Łzy znów zamgliły jej wzrok. Próbowała przełknąć ślinę, ale gardło miała suche jak papier ścierny. Otworzyła wątek wiadomości. Zobaczyła numer. Nie jej matki. Ani trochę. Jej zranione oko pulsowało z każdym uderzeniem serca, a palce drżały niekontrolowanie.

Jej telefon znów zawibrował.

Gdzie jesteś? Czy jesteś teraz bezpieczny?

Serce waliło jej jak młotem.

Głos Derricka rozległ się przez drzwi. „Policzę do trzech, Sarah. A potem wyważę te drzwi”.

Jeden.

Jej palce przesuwały się po pękniętym ekranie.

Zamknięty w łazience. Apartamenty Riverside 2247, lokal 15. Proszę nie dzwonić na policję. Zabije mnie, jeśli policja się pojawi. Ma jakieś powiązania.

Czy to prawda? Derrick zawsze tak mówił. Że jego szef z podziemia Denver kontrolował połowę komisariatu policji. Że pójście do organów ścigania tylko pogorszy sprawę.

Dwa.

Dotarła kolejna wiadomość.

Wysyłam kogoś. NIE otwieraj tych drzwi. Zaczekaj.

Żołądek Sary ścisnął się tak mocno, że miała ochotę zwymiotować. Do kogo napisała? Z kim rozmawiała? Komu właśnie podała swój adres?

Trzy.

Drzwi eksplodowały do ​​środka – roztrzaskując się, roztrzaskując, katapultując się na popękane płytki łazienki. Derrick wpadł do środka z twarzą czerwoną od furii. Wyglądał dziko. Niebezpiecznie. Zdesperowanie.

Wypełnił drzwi, jego ramiona ciężko pracowały.

„Do kogo napisałeś?” – zapytał, podchodząc do niej. Kiedy nie odpowiedziała wystarczająco szybko, złapał ją za złamane ramię.

Ból był natychmiastowy, oślepiająco biały, eksplodował za jej oczami. Krzyknęła – surowym, przerażonym dźwiękiem, który wyrwał się z jej gardła.

„Zadałem ci pytanie” – ryknął.

„Z-zły numer” – szlochała. „Wysłałam SMS-a pod zły numer. Przysięgam, Derrick. Proszę. Proszę.”

Odepchnął ją, chodząc tam i z powrotem, przeczesując obiema dłońmi wilgotne od potu włosy. Oddychał spanikowany – był przerażony. To przerażało ją bardziej niż cokolwiek innego. Bo jeśli Derrick się bał, to znaczyło, że szykowało się coś naprawdę niebezpiecznego.

„Ty głupi…” zaczął, ale nie dokończył.

Na zewnątrz usłyszała coś nowego. Kilka drzwi samochodów. Uderzenie butów o beton. Kroki. Dużo. Szybkie. Skoordynowane.

Derrick gwałtownie odwrócił głowę w stronę drzwi mieszkania. „Do kogo dzwoniłeś?” Tym razem jego głos zadrżał.

„Mówiłam ci” – szepnęła Sarah. „Zły numer”.

Drzwi wejściowe się nie otworzyły – zostały zniszczone. Wyrwane z zawiasów jednym uderzeniem, tak silnym, że cała framuga rozprysła się.

Do środka wszedł mężczyzna. Mężczyzna, który poruszał się z płynną, przerażającą pewnością siebie kogoś, kto nie bał się absolutnie niczego na tym świecie.

„Gdzie ona jest?” – zapytał zimnym, niskim głosem z lekkim wschodnioeuropejskim akcentem. Rosyjski? Ukraiński? Coś z tamtych okolic.

Derrick próbował przemówić. Próbował przybrać pozę. Próbował być twardzielem, za którego zawsze się podawał.

Nie zaszedł daleko.

Nieznajomy przeszedł przez pokój w niecałą sekundę. Rozległ się łomot – donośny i ostateczny – i Derrick uderzył w ścianę z taką siłą, że za nim pękła tania płyta gipsowo-kartonowa.

„Zapytam jeszcze raz” – powiedział przybysz, bez wysiłku ściskając pięścią gardło Derricka. „Gdzie. Ona. Jest”.

„Łazienka” – wydyszał Derrick.

A potem nieznajomy się odwrócił i wszedł do łazienki.