Po czterech latach w więzieniu za przestępstwo, którego nie popełniłem, w końcu wróciłem do domu. Ale mój klucz nie działał. Kobieta, która otworzyła drzwi, była schorowaną, przerażoną nieznajomą. Okazało się, że moja narzeczona sprzedała mój dom swojemu synowi-szubrawcowi, który następnie wykorzystał go, by porzucić własną matkę po tym, jak ukradł jej fortunę. Byliśmy dwiema porzuconymi duszami i staliśmy się rodziną. Potem, na łożu śmierci, zleciła mi ostatnią, tajemniczą misję…

Cztery lata. Tyle mi dali za to, że postąpiłem słusznie. Widziałem, jak dwóch bogatych dupków ciągnęło dziewczynę w zaułek i interweniowałem. Oni znali ludzi, ja nie. Poszli na łatwiznę, a ja zostałem skazany za napaść. Przez cztery lata trzymałem się jednej rzeczy: myśli o powrocie do domu, do mojej narzeczonej, Mariny.

W dniu, w którym się stamtąd wydostałem, pierwszą rzeczą, jaką zrobiłem, było wsiąść do autobusu na skraj miasta, do małego domu, który odziedziczyłem po rodzicach. Szedłem zarośniętą ścieżką, a serce waliło mi z mieszanką nadziei i strachu. Włożyłem stary klucz do zamka. Nie przekręcił się.

Zdezorientowana, zapukałam. Drzwi skrzypnęły i otworzyły się, a twarz, która wyjrzała, nie należała do Mariny. To była smukła, staruszka, z twarzą niczym mapa zmarszczek, z bladymi, szarymi oczami szeroko otwartymi ze strachu. Nie mogła mieć więcej niż półtora metra wzrostu.

„Halo?” – zawołał męski głos z wnętrza. Spojrzałam ponad staruszką i zobaczyłam go – wysokiego, szczupłego, o zimnym, twardym spojrzeniu kogoś, kto widział za dużo. Więzienne tatuaże na jego palcach powiedziały mi wszystko, co musiałam wiedzieć. Zamarłam, a moja ręka instynktownie powędrowała do małego scyzoryka, który miałam przy sobie. „Kim jesteś?” – zapytałam beznamiętnym głosem.

„Mógłbym cię zapytać o to samo” – powiedział, wchodząc na werandę. Był młody, miał może 25 lat, a jego napięta energia owijała się wokół niego jak wąż. „To teraz mój dom”.

Krew mi zmroziła krew w żyłach. „O czym ty mówisz? Mój syn kupił mi ten dom” – powiedziała staruszka drżącym głosem.

I tak oto elementy historii, w której nigdy nie chciałam brać udziału, zaczęły się składać w całość.

Starsza pani miała na imię Agnieszka. Facet to ja, Anton. Oto nasza historia.

Tego dnia dowiedziałem się, że kiedy byłem w środku, moja narzeczona Marina odwiedziła mnie dokładnie raz. Kazała mi podpisać jakieś papiery – „tylko po to, żeby zarządzać nieruchomością”, jak powiedziała – a potem zniknęła. Okazało się, że sprzedała mój dom za grosze jakiemuś łajdakowi o imieniu Alex i zniknęła.

A Alex? Był synem Agnieszki.

Przez następne kilka tygodni, kiedy spałem na tej nierównej sofie, a Agnes uparcie dzieliła się ze mną swoimi skromnymi posiłkami, opowiadała mi, jak znalazła się w moim domu. Jej historia sprawiła, że ​​moje własne problemy wydały się małe.

To były jej 85. urodziny. Samotna w swojej okazałej rezydencji w mieście, ugotowała ucztę, mając nadzieję, że jej jedyny syn, Alex, przyjedzie. Przyszedł, ale nie po to, by świętować. Przyszedł, żeby jej powiedzieć, że sprzedał jej dom, żeby spłacić długi hazardowe. Spakował dla niej jedną walizkę, zawiózł ją dwie godziny na odludzie i porzucił w najtańszej, najbardziej rozpadającej się chacie, jaką udało mu się znaleźć – w moim domu. Potem odszedł.

Od tamtej pory odwiedził ją tylko raz, żeby zostawić torbę z tanimi zakupami i powiedzieć, że jest zbyt zajęty, żeby rozmawiać. Zabrał jej kartę emerytalną, godność i wolę życia.

Dwie porzucone dusze, pozostawione na pastwę losu przez ludzi, którzy mieli nas kochać. To był okrutny żart, ale wcale się nie śmialiśmy. Zamiast tego staliśmy się rodziną. Nazywałem ją babcią, a ona mówiła do mnie „synku”. Naprawiłem przeciekający dach i naprawiłem stary telewizor. Opowiadała mi historie ze swojego życia, odnoszącej sukcesy bizneswoman, która popełniła błąd, myśląc, że miłość dziecka można kupić.

„Dawałam mu wszystko” – mawiała, a jej czyste oczy zasnuwał smutek. „Najlepsze szkoły, samochody, pieniądze, kiedy tylko poprosił. Chciałam tylko, żeby był szczęśliwy. Po prostu nie nauczyłam go, jak być dobrym człowiekiem”.

Jej zdrowie szwankowało. Kolano miała uszkodzone, a stres dawał się we znaki. Miejscowy lekarz tylko wzruszył ramionami. „To starość” – powiedział. „Na to nie ma lekarstwa”. Poczułam narastającą we mnie znajomą, bezsilną wściekłość. Świat zmiażdżył tę dobrą kobietę i miał ją zaraz wypluć, a ja nie mogłam nic zrobić.

Aż pewnego dnia podjechał rozklekotany samochód. To był Alex. Zacisnąłem dłonie w pięści. Nawet nie zapukał, po prostu wszedł, jakby był właścicielem, i chyba tak mu się zdawało.

„Mamo” – powiedział, nawet na nią nie patrząc. Potem jego wzrok padł na mnie. „Kim ty, do cholery, jesteś?”

„To ja jestem tym facetem, którego dom ukradłeś” – powiedziałem, stając między nim a Agnes.

„Nieważne” – zadrwił. „Przyszedłem porozmawiać z matką”. Okazało się, że nie przyszedł, żeby ją sprawdzić. Przyszedł, żeby poprosić o więcej pieniędzy.

„Zabrałeś wszystko” – wyszeptała Agnieszka ze łzami w oczach. „Moja emerytura, oszczędności na pogrzeb… nic nie zostało”.